Felix Nesi ist ein Schriftsteller aus Westtimor, Indonesien, der mehrere Literaturpreise in Indonesien gewonnen hat. Er schreibt Gedichte, Kurzgeschichten, Romane, Bühnen- und Filmdrehbücher. Sein Roman Die Leute von Oetimu wurde ins Englische und Deutsche übersetzt. Er ist auch der Regisseur des Kurzfilms  Salut an die Schweine.

"Es ist Krieg, Meneer. Die Straße ist blockiert, überall Explosionen!"

Firmus hob die Arme und brabbelte sofort los. Vor ihm richteten zwei weiße Männer in Tarnkleidung ihre Waffen auf ihn - einer eine Pistole, der andere ein Gewehr - und bellten in einer Sprache, die er nicht verstand. Der Mann mit dem Gewehr näherte sich Firmus und deutete mit dem Lauf seiner Waffe an, Firmus solle vom Lastwagen absteigen. Firmus gehorchte, die Arme immer noch erhoben.

"Are you concealing any weapon?" fragte der Mann in seiner Sprache.

"Trompeten?" Firmus fragte zurück. "Sie meinen, ob ich stehle? Nein, Sir, wir stehlen nicht. Wir liefern Sandelholz und Sopi für Meneer Jan Nieboer."

Als er hinter sich blickte, konnte Firmus seine Begleiter nicht mehr sehen, die eigentlich die Ladung bewachen sollten. Aber er konnte es ihnen nicht verübeln, dass sie weggelaufen waren, denn er geriet langsam selbst in Panik.

Sie waren zu viert Hunderte von Kilometern in Richtung Kupang gefahren, um Sopi für einen holländischen Beamten und Sandelholz für den Transport nach Jakarta anzuliefern. Aber das Dröhnen von Flugzeugen und das Explodieren von Sprengstoff zwang sie, in Oenaek anzuhalten. Sie versteckten den Lastwagen zwischen den Bäumen eines felsigen Hügels und beobachteten von den schwarzen Felsen aus, wie die Flugzeuge über dem Himmel kreisten und Bomben und Fallschirmjäger abwarfen.

"Wenn die Holländer verlieren, ist unsere Zukunft verloren."

Firmus hatte seinen Chef Am Kolo einmal etwas Ähnliches sagen hören. Die Holländer kontrollierten Am Kolos Geschäfte. Sie waren diejenigen, die seine Sandelholzverkäufe organisierten, und sie besorgten ihm sogar einen Chevrolet-Lastwagen, um die Lieferungen zu beschleunigen.

Aber Am Kolos Frau, Ain Iba, hatte die Holländer nie gemocht.

"Unser Leben wäre ohne sie besser dran", sagte sie. "Für sie sind wir nichts anderes als der Lastwagen, nur Werkzeuge, die benutzt werden. Wir sind diejenigen, die Tag und Nacht arbeiten, aber der Gewinn fließt in ihre Taschen."

Firmus stimmte Ain Iba größtenteils zu. Er war schließlich derjenige, der für die Lieferungen zuständig war, und wusste daher gut genug, wie hoch der Gewinn der Holländer war. Gleichzeitig konnte er nicht erkennen, wie der Krieg die Dinge zum Besseren wenden könnte. Ob Krieg oder nicht, ihr Leben war schrecklich. Er fragte sich, warum die Holländer und die Japaner nicht einfach Frieden schlossen und ihre Gebiete aufteilten, wie es die Holländer mit den Portugiesen getan hatten, anstatt alles in die Luft zu jagen, was sich bewegte - seien es Freunde, Feinde oder die Frösche, die in einen Kampf zwischen dem Stier und dem Büffel verwickelt waren.

Am dritten Tag, als das Dröhnen und die Explosionen endlich aufgehört hatten, fuhr Firmus den Lastwagen aus dem Versteck unter den Bäumen heraus. Er beschloss, nach Kefamenanu zurückzukehren.

"Die Meneers haben die Bombardierungen auf keinen Fall überlebt", sagte er zu seinen Begleitern, "wenn wir weiter nach Kupang fahren, werden wir nur Knochen und Trümmer sehen."

Frustriert wollte er das Sandelholz zurück nach Kefamenanu bringen, in der Hoffnung, dass Am Kolo unter den Portugiesen einen Käufer finden würde. Doch nach zwei Stunden Fahrt tauchten die beiden Soldaten aus dem Gebüsch auf und seine Begleiter liefen ohne ihn davon. Er war allein, mit erhobenen Armen, und hatte Mühe, seine Angst zu kontrollieren.

Einer der Soldaten ging auf Firmus zu, filzte ihn und inspizierte den Lastwagen. "Keine Waffen, Käpt'n", sagte er zu dem Soldaten mit der Pistole.

Derjenige, der Käpt'n genannt wurde, schaute auf die Ladefläche.

"Ich liefere Sandelholz und Sopi, Sir", versuchte Firmus zu erklären, "von Am Kolo zu Bürger Jan Nieboer. Kennen Sie Am Kolo? Oder vielleicht sogar Jan Nieboer? Wissen Siem was Sopi ist? Zum Trinken? Sandelholz? Kefamenanu?" Firmus zeigte nach Westen und Osten und sprach jedes Wort aus, das ihm einfiel, in der Hoffnung, dass eines davon ihn retten würde.

Als er nach Osten zeigte, tat der Käpt'n dasselbe. "Dili?", fragte Käpt'n.

"Dili? Dili ist viel weiter weg. Ich gehe nach Kefamenanu, nicht nach Dili", antwortete Firmus.

"Dili", der Käpt'n zeigte nach Osten, Verwirrung auf seinem Gesicht.

Firmus zeigte ebenfalls nach Osten: "Ja, Dili liegt in dieser Richtung. Aber es ist weiter..."

"Ja, Dili", antwortete der Käpt'n, als hätte er verstanden, und zeigte weiter nach Osten, "Dili!" Firmus seufzte. Es war sinnlos, sich mit einem bewaffneten Ausländer zu streiten, dachte er. "Okay, Dili", antwortete er niedergeschlagen.

Der Käpt'n sah zufrieden aus. Er winkte mit der Hand und fünf weitere Männer in Tarnkleidung erschienen. Waffen und andere Ausrüstungsgegenstände baumelten von ihren Uniformen. Einer von ihnen hinkte und  zwei andere stützten ihn. Firmus bemerkte getrocknetes Blut und Schlamm auf dem Verband, der um seinen Oberschenkel gewickelt war.

Zwei Soldaten kletterten auf die Ladefläche des Lastwagens und warfen die Hälfte des Sandelholzes heraus, um Platz für sich zu schaffen. Firmus konnte sich nur auf die Lippe beißen, als er sah, wie die Säcke mit dem Sandelholz ins Gebüsch rollten.

Als die Soldaten genug Platz geschaffen hatten und auf den Wagen kletterten, zwang der Käpt'n Firmus, sich hinter das Steuer zu setzen. Käpt'n setzte sich auf den Beifahrersitz, die Pistole immer noch in der Hand.

"Dili", sagte Käpt'n.

Firmus drehte die Zündung und trat aufs Gas. "Dili."

+++

Firmus hatte sieben Jahre lang für Am Kolo gearbeitet. Er war sein zuverlässigster Mitarbeiter und hatte oft mit den holländischen Käufern zu tun, daher wusste er, wie sie redeten. Er erkannte sofort, dass diese Soldaten keine Holländer waren. Sie rochen zwar ähnlich wie die Niederländer - wie der Gestank einer anderen Ziegenrasse -, aber sie sprachen nicht ihre Sprache. Die Niederländer sprachen, als ob sie ständig erkältet wären, als ob sie versuchten, Wörter auszuspucken, während sie sich den Schleim aus dem Hals räusperten.

Der Hauptmann saß neben Firmus und ließ seine Pistole nicht los; seine Augen waren vierundzwanzig Stunden am Tag geöffnet. Die sandige Straße war mit Schlaglöchern übersät, und der verletzte Soldat stöhnte jedes Mal vor Schmerz auf, wenn sie über ein Loch rattertem. Dreimal forderte der Hauptmann Firmus auf, den Lastwagen anzuhalten. Sie teilten ihre Rationen, Firmus entkorkte eine Flasche Sopi und schenkte jedem ein Glas ein.

Am nächsten Tag erreichten sie vor Sonnenuntergang Kefamenanu. Firmus fuhr in Richtung des Hauses von Am Kolo. Als sie das Tor erreichten, schaute Käpt'n ihn an.

"Dili?"

"Boss", antwortete Firmus und zeigte auf das Haus.

Käpt'n erwartete, dass dieser Boss ein Holländer war, aber stattdessen war es Am Kolo, ein kleiner Timorese, der humpelte, zusammen mit seiner Frau, die nur etwas größer war als er.

"Sparrow Force? Holländische Verbündete? Aha! Ich habe einmal für die Holländer gekämpft", sagte Am Kolo in gestelztem Englisch, "Königliche Niederländisch-Ostindische Armee! Oberleutnant der Kavallerie. Ich wurde auf Bali angeschossen und habe seit über zehn Jahren keine Waffe mehr in der Hand gehalten."

Der Käpt'n antwortete mit einem Salut und Am Kolo plauderte über ihre Reise und das Wetter. Ain Iba lächelte den Käpt'n an, bevor sie ihre Aufmerksamkeit den Soldaten zuwandte, die von der Ladefläche stiegen. Dann sah sie Firmus an.

"Habt ihr etwas von dem Sandelholz verkauft?" fragte sie.

"Sie haben es weggeworfen", antwortete Firmus. Er merkte, dass ihr seine Antwort nicht gefiel. "Wir machen eine kurze Pause und ziehen dann weiter nach Dili", sagte der Hauptmann zu Am Kolo.

"Aber deine Männer sind verwundet", sagte Am Kolo, "Du musst dich ausruhen. Hat die Schlacht gegen die Japaner begonnen?"

Käpt'n nickte.

"Wir waren in Oesao völlig umzingelt", erklärte Käpt'n, "die Verstärkung aus Australien und den USA kam nicht. Commander Leggatt hat sich ergeben... dieser Feigling. Der Bastard dachte nur daran, seine eigene Haut zu retten. Wir sind vielleicht die Einzigen, die es hier raus geschafft haben. Unser bester Weg ist es, weiter nach Osten zu gehen und der Independent Company in Dili zu helfen."

"Das ist eine ganz schön weite Reise", sagte Am Kolo, "Bitte, lassen Sie wenigstens meine Frau die Verletzten versorgen." "Wir haben keine Zeit", versicherte Käpt'n, "wir können uns unterwegs ausruhen. Wir kommen schon klar."

Ain Iba legte ihre Hand auf Am Kolos Arm.

"Ihr könnt jetzt nicht gehen", sagte sie, "Unsere Leute brauchen mehr Treibstoff."

Der Käpt'n sah Am Kolo an, der nickte, obwohl er wusste, dass sie genug Treibstoff im Lager hatten. Der Käpt'n blickte dann zu Firmus, der ebenfalls nickte, obwohl er kein Wort von dem verstand, was sie gerade sagten.

"Gut, wir brechen gleich morgen früh auf", informierte der Käpt'n seine Männer. "Mlolkit fafi!" befahl Am Kolo Firmus.

Der Käpt'n starrte Am Kolo fragend an.

"Ich habe ihm nur gesagt, dass er eines unserer Schweine töten soll", erklärte Am Kolo. "Heute Abend gibt es Brennebon-Suppe. Ich sorge dafür, dass ihr Jungs bei Sonnenaufgang abreist."

+++

Um acht Uhr an diesem Abend begann Am Kolo, seine Gäste zu bedienen. Ihre Gesichter waren glatt rasiert, und sie trugen saubere Hemden. Der Verletzte hatte ein jungenhaftes Aussehen, er war sicher nicht älter als zwanzig. Ain Iba hatte seine Verbände gewechselt, und obwohl seine Lippen vom Blutverlust ganz blass waren, war sein Haar glatt und glänzend.

Firmus wurde beauftragt, den Sopi einzuschenken.

"Sorge dafür, dass unsere Gäste schön betrunken sind", sagte Ain Iba, "sie hatten eine harte Woche."

Firmus stand hinter Am Kolo und ging gelegentlich im Raum umher, um leere Gläser aufzufüllen.

"Es ist lange her, dass wir ein solches Festmahl hatten", sagte einer der Soldaten.

"Es ist lange her, dass wir Gäste hatten", erwiderte Am Kolo.

Die Gäste und die Gastgeber aßen und tranken, wie es ihnen gefiel, und bald waren sie betrunken. Käpt'n bedankte sich und stellte seine Männer vor.

Er und drei seiner Männer kamen aus Tasmanien, sie gehörten zum 2/40th Battalion der australischen Armee. Die anderen drei, darunter der Verletzte, waren britische Soldaten, die sie auf ihrer Flucht getroffen hatten. Der Plan sah vor, dass die britische, australische und niederländische Armee die Japaner in Timor abfangen sollten, während die Amerikaner vom Pazifik aus angriffen. Aber es schien so, als hätten das die Japaner dies vorausgesehen. Der Kapitän konnte nicht glauben, wie viele japanische Soldaten plötzlich auf der Insel waren - sie sprangen mit Fallschirmen ab und landeten an der Küste.

"Warum bekämpft ihr sie nicht einfach in Australien?" fragte Ain Iba. Käpt'n sagte, er verstehe die Frage nicht.

"Verzeihen Sie meine Naivität", sagte Ain Iba, "aber wäre es nicht einfacher, die Japaner in Australien zu bekämpfen? Ihr wäret ihnen zahlenmäßig überlegen, hättet Zugang zu besserer Ausrüstung und wärt mit dem Terrain besser vertraut. Ihr... ich meine, wir würden alle gewinnen. Die Japaner würden die Schlacht verlieren, bevor sie überhaupt landen können, Sie bräuchten nicht den ganzen Weg nach Timor zu gehen, kein timoresisches Volk müsste unnötigerweise für einen Krieg von Ausländern sterben und kein Sandelholz müsste über eine verdammte Klippe geworfen werden."

"Aber, Ma'am, wenn Japan Timor übernimmt", argumentierte Käpt'n, "würden noch mehr timoresische Menschen sterben und es wäre für Japan einfacher, Australien anzugreifen. Wir würden alle verlieren."

Ain Iba wollte gerade etwas sagen, als Am Kolo sie unterbrach: "Natürlich haben Sie recht, Käpt'n. Bitte, entschuldigen Sie meine Frau. Sie ist halt eine Frau und hat keine Ahnung vom Krieg."

Die Männer lachten. Ain Ibas Gesicht rötete sich, obwohl sie den Alkohol nicht angerührt hatte.

"Verdammte Ausländer, wie könnt ihr es wagen, euren Krieg in ein Land zu bringen, das euch nicht gehört?" murmelte Ain Iba in Uab Metô.

Obwohl die Soldaten sie nicht verstanden, konnten sie ihren feindseligen Tonfall spüren, und der Raum verstummte.

"Was haben Sie gerade gesagt?" fragte Käpt'n.

Ain Iba atmete ein und lächelte höflich.

"Mein Mann hat recht", sagte sie, "ich weiß wirklich nichts vom Krieg. Ich entschuldige mich für meinen Ausbruch, und das ausgerechnet beim Abendessen."

Käpt'n starrte schweigend auf Ain Ibas Gesicht, dann kicherte er.

"Du brauchst dich nicht zu entschuldigen", sagte er, "Du bist ein guter Gastgeber. Wissen Sie, meine Frau versteht diesen Krieg auch nicht. Frauen... sind einfach zu sensibel."

Der Raum brach in Gelächter aus. Ain Iba zuckte mit den Schultern, rief dann Firmus zu sich und bat ihn, die leeren Gläser mit Sopi aufzufüllen. Sie nahm selbst ein Glas und hob zu einem Prosit an."

"Dann lasst uns auf unseren Sieg anstoßen", sagte sie und stürzte ihren Sopi hinunter.

Alle hoben ihre Gläser, und der Raum wurde wieder lebhaft. Jeder hatte etwas zu sagen. Der Käpt'n versuchte zu erklären, wie wichtig es war, Timor vor den Japanern zu retten, aber seine Trunkenheit veranlasste ihn, abzuschweifen und sich über seine Frau zu Hause zu beschweren, die so emotional war wie Ain Iba und nichts vom Krieg verstand.

Ain Iba hörte zu, und sobald Käpt'n eine Pause machte, brachte sie einen weiteren Toast aus. Ihr Lachen und ihre vielen Trinksprüche brachten die Soldaten dazu, mehr und mehr zu trinken. Es war lange her, dass sie bei einem Festmahl von einer so ehrbaren Frau angefeuert wurden, und es war das erste Mal, dass sie mit Gewürzen gereiften Alkohol zu sich nahmen. Am Kolo kauerte wie eine Garnele über dem Tisch und trank mit seinen Gästen.

Als der Käpt'n zu sprechen aufhörte und seine Augenlider auf seine Augen klappten, erhob sich Ain Iba und ging auf Firmus zu.

"Holt zwei unserer Stärksten", sagte sie, "Sanlain und Meni... Und am besten auch Neno."

Die japanische Invasion in Timor tötete 151 australische Soldaten, etwa 300 niederländische Soldaten, 75 portugiesische Soldaten, 4.000 japanische Soldaten und mindestens 100.000 timoresische Zivilisten. Ain Iba, Am Kolo und alle ihre Arbeiter wurden im April 1943 von der japanischen Regierung verhaftet.

Firmus dachte, sie bräuchten die starken Männer, um die betrunkenen Gäste in ihre Quartiere zu tragen. Doch als sie kamen, flüsterte Ain Iba: "Verschließt die Türen und gebt mir den Klewang. Diese Hunde besaßen die Dreistigkeit, mein Sandelholz zu entsorgen, und erwarteten dann auch noch, dass ich mich um ihren Krieg kümmerte."

Was dann geschah, war ein Massaker, an das sich Firmus nicht mehr so gut erinnern konnte - oder besser gesagt, das er lieber verdrängen wollte. Ain Iba stach einem Soldaten, der in der Ecke saß, in den Hals, aber der Verletzte, der nicht so betrunken war wie die anderen, schrie, um die anderen zu warnen und in ihrem Vollrausch versuchten sie dann, sich so gut es ging zu verteidigen.

Firmus erinnerte sich noch am ehesten an den Ringkampf mit Käpt'n. Der Bastard war so stark wie ein Pferd, selbst in seiner Trunkenheit. Firmus fiel zu Boden und der Käpt'n würgte ihn mit aller Kraft. Er war schon kurz davor zu sterben, als er Ain Iba erblickte, der hinter dem Hauptmann auftauchte und ihm schließlich die Kehle durchschnitt. Er konnte Am Kolos Stimme hören, schwach und vom Alkohol ertränkt: "Iba... Iba, was hast du unseren Gästen nur angetan?"

Käpt'n Blut floss in Firmus' Mund, dick und ranzig, wie das Blut des Schweins, das er für das Abendessen geschlachtet hatte. Käpt'n würde nie in Dili ankommen.

Nadhif Seto Sanubari ist ein in Jakarta geborener Übersetzer. Im Jahr 2021 zog er nach Iowa City und schrieb sich dort an der University of Iowa ein, um einen Master-Abschluss in literarischer Übersetzung zu machen. Während seiner Zeit in Iowa arbeitete er mit  Felix Nesi im Rahmen von Felix' Aufenthalt und seiner Teilnahme am Internationalen Schreibprogramm der Universität zusammen. Als Teil seiner Abschlussarbeit übersetzte Nadhif mehrere Kurzgeschichten von Danarto. Er schloss sein Studium im Jahr 2023 mit dem Master of Fine Arts ab.

Anmerkung des Übersetzers

Als Schriftsteller, der mit seiner Kultur und seinem Volk eng verbunden ist, fließen Felix Nesis Liebe und Leidenschaft für seine Heimat oft in seine Arbeit ein. Ihm war aufgefallen, dass Geschichten über Timor in der indonesischen Literatur fast nicht vorkommen und unter den vielen Geschichten über Java und Jakarta untergehen. Felix hat es sich zur Aufgabe gemacht, diese kaum gehörten Geschichten in die Welt zu tragen, und es war für mich ein Privileg, Felix bei diesem bewundernswerten Ziel zu unterstützen.
Sein Roman Orang-Orang Oetimu aus dem Jahr 2019 schildert zum Beispiel das Leben und die Nöte der Menschen in einem fiktiven timoresischen Dorf, ohne dabei vor dunkleren Themen wie der sehr realen Gewalt, die auf der Insel herrscht, zurückzuschrecken. All dies natürlich, ohne seinen satirischen Witz und seinen Humor zu verlieren. Captain Wants to Go to Dili ist eine dieser Geschichten, eine Geschichte über das timoresische Volk, auch wenn sie dafür einige Schritte in der Zeit zurückgeht und uns an das Ende der niederländischen Kolonialisierung Indonesiens versetzt, gerade als die Japaner ankamen, um die Zügel in die Hand zu nehmen.
Um seiner Vorliebe treu zu bleiben, Teile des Kolonialisierungsprozesses am Rande Indonesiens und der weltweiten Aufmerksamkeit zu beleuchten, schreibt Felix über die Präsenz Australiens während der Schlacht um Timor. Wenn die Kriegsgeschichten der Timoresen schon von den Erzählungen der Javaner überdeckt werden, dann wird die Geschichte der timorisch-australischen Beziehungen noch einmal tiefer unter der wahrgenommenen Bedeutung des Kampfes Timors gegen die Holländer und Japaner begraben. Die Geschichte wird aus der Perspektive eines timoresischen Jedermanns erzählt, eines Lastwagenfahrers, der für seinen Arbeitgeber Waren ausliefert, während der titelgebende Captain zur Sparrow Force gehört, die hauptsächlich aus Soldaten des 2/40. australischen Infanteriebataillons besteht. Obwohl es auf der Insel Timor heute ein Denkmal für die Sparrow Force gibt, das sie für ihren Mut und ihre Aufopferung während der dreitägigen Schlacht in Oesao gegen die Japaner ehrt, vergisst man leicht den Konflikt, der sich zwischen den Einheimischen von Timor und der Armee abspielte, die in ihr Land kam, um zu kämpfen. Captain Wants to Go to Dili ist ein Beispiel für eine schonungslose Aufarbeitung dieses historischen Ereignisses, die den Konflikt voller Gewalt und Missverständnisse zeigt.