Es ist Sommer im globalen Süden (und Winter im globalen Norden), und für den Monat Januar bringt Literatur.Review sie alle zusammen und veröffentlicht bisher unübersetzte oder unveröffentlichte Geschichten aus dem Norden und Süden unserer Welt.

Stefan Markovski ist ein mazedonischer Schriftsteller, Dichter, Drehbuchautor und Philosoph, Autor von Romanen, Kurzgeschichtensammlungen, Gedichten und wissenschaftlichen Büchern und einem MA in Drehbuch an der Fakultät für Dramatische Künste (FDU) in Skopje.

"Die wahre Geschichte des Lebens eines jeden Menschen kann niemals geschrieben werden. Sie liegt jenseits der Macht der Literatur. Die vollständige Erzählung eines jeden Lebens wäre sowohl äußerst langweilig als auch völlig unglaubwürdig." 
- Isaac Bashevis Singer

Der warme goldene Farbton breitete sich in geraden Linien über die gewundenen Straßen und die Holzhäuser aus, die auf beiden Seiten der Schlucht entstanden, als ob er die ganze Kunst des Kosmos direkt in die kleine Welt des Herbstes zwischen dem Fluss Vardar und dem kleinen Dorf sprühte, das von riesigen Felsen und ein wenig weiter von sorgfältig angelegten Weinbergen begrenzt wurde. Als ich dort ankam, hatte ich das Gefühl, alles sehen zu können, aber auch mehr - ich konnte es fast unbegrenzt einatmen, ohne alle meine Verpflichtungen zu vergessen.

Während ich - gedankenverloren im Nichts - die einzige Straße entlangging, auf der seit Stunden kein Lebewesen mehr gegangen war, erschrak ich, als ich erkannte, dass das, was sich in der Ferne abzeichnete, auf der Bahnlinie selbst, nichts anderes war, als jene vertraute menschliche Gestalt, der ich schon wer weiß wie oft begegnet war. Ja, es war wieder derselbe Mann mit Sense und Besen in der Hand, der sich direkt über die endlosen parallelen Metallstreifen beugte, und aus allem, was ich sehen konnte, war zu schließen, dass er nicht einen Moment innegehalten hatte, was auch immer er da tat, und je näher ich kam, desto energischer  schien er die Bahnstrecke von Ästen, Blättern und allerlei Unrat zu säubern.

Die Neugier übermannte mich, und ich beschloss, ein Gespräch mit diesem Gleisfeger anzufangen, der wie ein bescheidener Mann wirkte und dessen Gesicht von jahrelanger harter Arbeit und Ausdauer zeugte.
"Entschuldigen Sie, Sie arbeiten bei der Eisenbahn?" Ich trat an ihn heran, und er, der sich den Schweiß abwischte, begrüßte mich lässig mit einem steifen Lächeln.
"Nun, jetzt nicht mehr."
"Warum das denn?"
"Sie haben mich entlassen und mussten mir eine Kündigung aushändigen."
Es war nicht immer einfach oder bequem, mir manche Dinge mit Worten zu erklären, also versuchte ich, die passenden Fragen zu finden, um sie mir selbst erst einmal einfach zu beschreiben. Als ich ihm ein Glas des alten Rotweins anbot, den ich in meinem Rucksack trug, zeigte sich ein Lächeln auf seinen Wangen.
"Wussten Sie, dass dieser scheinbar 'ausländische' Wein genau hier hergestellt wird?"
"Im Ernst? Sind Sie etwa Winzer?"
"Es gibt hier niemanden, der das nicht ist."
"Also gibt es hier auch ein paar Ihrer Trauben?"
"Lassen Sie mich probieren, ich sage es Ihnen", er griff nach dem Glas und nickte sofort.
"Seit wann sind Sie gefeuert?"
"Seit drei Jahren."
"Sie wollen mir sagen, dass Sie das schon so lange machen? Sie putzen den Rost für lau weg?"
Er hielt einen Moment inne, als ob er überlegte, was er antworten sollte.
"Junger Herr", sagte er bescheiden, "ich bin seit mehr als dreißig Jahren bei der Eisenbahn. Und ich war stolz darauf, derjenige zu sein, der für die Instandhaltung zuständig war, weil ich wusste, wie wichtig das ist. Und so kam es, wie so oft im Leben, dass wir uns in Situationen der Machtlosigkeit wiederfinden..."
"Was genau ist passiert?"
"Ich wünschte, ich wüsste es... sie haben mir einfach gesagt, dass ich gehen muss."
"Ohne Angabe von Gründen?"
Er lachte bitter: "Oh, es gab natürlich einen Grund, aber der hatte nichts mit der Art und Weise zu tun, wie ich die Arbeit gemacht habe oder so. Ein lokaler Politiker wollte die Frau eines seiner Neffen an meiner Stelle einstellen, also hat er dafür gesorgt, dass ich meinen Job verliere."
"Tut mir leid, das zu hören."
"Aber lassen Sie mich Ihnen sagen", fuhr er fort, seine Augen funkelten jetzt vor Entschlossenheit, "es ist nicht so, dass sich meine Welt nach all dem verändert hätte. Und es ist auch nicht so, dass ich mir von der Landwirtschaft und dem Weinbau, die ich schon immer betrieben habe und jetzt noch viel mehr, keinen Lebensunterhalt leisten könnte, egal wie bescheiden er ist. Was ich weiß, ist, dass die Bahnstrecke immer noch gereinigt werden muss, und ich kann mir einfach nicht vorstellen, nicht daran zu denken.''

Ich hatte das Gefühl, dass sich irgendwo in mir eine Höhle öffnete, die genauso lang war wie der Haupttunnel in der Schlucht, in der seine Worte, einmal gesprochen, in einem ewigen Echo weiterschwingen würden, das selbst den Gesetzen der Physik trotzt.

Von diesem Tag an ging ich, wenn mich der Weg in diese Richtung führte, in die Schlucht, um zu sehen, ob ich ihn sehen konnte, ob es wirklich so war, wie er mir sagte. Und ja, ich sah ihn immer, wie er versuchte, auch den kleinsten Müll von der Bahn zu entfernen, und alle seine Nachbarn wussten das, aber auch seine ehemaligen Kollegen, die, da sie seine fanatische und unerschütterliche Hingabe kannten, selten auf diesem Teil der Trasse zu sehen waren.

Diejenigen, die ihren stillen Protest gegen "das System" durch ein einfaches, bescheidenes Leben jenseits der Frustrationen des täglichen Rausches des Materialismus in all seinen Formen zum Ausdruck bringen, kann man an den Fingern abzählen, und da ich wusste, dass sich bislang niemand seiner Geschichte angenommen hatte, beschloss ich eines Tages, es zu tun, und so schrieb ich etwas, das eine sehr kurze Geschichte sein sollte, eine Art "Experiment".

Es war eine sehr kurze Geschichte auf nur einer Seite einer Tageszeitung, die, wie sich herausstellte, von einigen Leuten gelesen wurde, die genug Macht und Einfluss hatten, um ihm einen neuen Job anzubieten.

Der Streckenläufer, einige sagen auch Gleisgänger,  blieb jedoch seinem Weg treu, einem Weg, der weiterhin in einer fast geraden Linie dem Fluss und der Schlucht hinunter folgte und durch ein endloses Feld von Weinbergen führte, die von der Sonne in all ihrer Pracht und Vielfältigkeit beleuchtet wurden.