إنه الصيف في نصف الكرة الجنوبي (والشتاء في نصف الكرة الشمالي)، وخلال شهر فبراير، تجمع Literatur.Review كلا النصفين من خلال نشر قصص لم تُترجم أو لم تُنشر بعد من شمال وجنوب عالمنا.

 ولد وسيم حسين في مدينة كراتشي الساحلية الباكستانية ونشأ على ضفاف بحيرة زيورخ. في شبابه، نظم فعاليات ثقافية وأخرج الفيلم القصير ”لاري“ الحائز على عدة جوائز. كصحفي، كان يكتب تقارير للصحافة السويسرية من منطقة جنوب آسيا، وحصل في عام 1998 على جائزة Prix Mass-Médias من مؤسسة Eckenstein تقديراً لأبحاثه الاستقصائية. يعيش ككاتب ومؤلف أغاني بالقرب من زيورخ ويتحدث الألمانية والإنجليزية والأردية.

يا صديقي الأعمى، لماذا ترسل لي بطاقة بريدية
من منزلي، كبير وفارغ، حيث أحلم
بحيوانات ميتة؟ تكتب لي أنني
قائد في حوض بناء سفن، بدون سفينة، بدون أرض.

يقولون لي إنني هندي. يقولون لي إن اسمي كيمجي. هذا لا يزعجني. صحيح أنني أعتقد أنني أعرف نفسي، لكنني سعيد لأنني لا أملك أي سبب يدفعني إلى الراحة. في الحقيقة، أحب الكسل، وأحب الهدوء والسكينة، وأجلس وأدع الأفكار تمر بي. عندها أشعر بالحرارة بداخلي. ليس كالحمى، ولا كالدماء المتدفقة، ولا كالتنفس الذي يصبح سريعًا. تتسع عيناي، وتصبح الرؤية واضحة، ويندفع الفك السفلي إلى الأمام، وتستعد يداي للقيام بأشياء جديدة بفضل قوة عضلاتهما.
هكذا يجب أن يشعر القبطان الذي أصبحت سفينته أخيرًا جاهزة للإبحار. يقف على الجسر. يرى بوضوح الاتجاه الذي يريد أن يبحر فيه. تتأرجح إبرة بوصلته وترتجف منذ أن انتقد مدير الميناء صلاحية السفينة للإبحار وهو يلوح بعصاه. لكنه لا يصلح البوصلة ولا ساعته الجيبية التي توقفت عن العمل. إنه يعلم أن البحر متقلب. على الضفاف الرملية والمنحدرات الصخرية، يظهر تأثير المد والجزر.
   القائد الذي يرسو بسفينته قبالة الساحل، ويصعد إلى الزورق الصغير ويجذف عبر الأمواج، يصل إلى اليابسة كقائد صغير. إنه بحار يترقى إلى مرتبة مبتدئ. إذا ترك نفسه ينجرف إلى الشاطئ، فإنه يخاطر بجميع ممتلكاته. يقفز من مقدمة السفينة، وتؤلمه ركبتاه، لكنه يصل إلى الشاطئ، ويسير عبر الكثبان الرملية والغابات، ويخترق القرى والمزارع والمدن. إنه يبحث عن السعادة.
   لذلك يبدو لي من المناسب أن يقول لي الناس إنني شخص مختلف عما كنت أعتقد أنني عليه. اكتشاف حياة جديدة يترك جرحًا، كما لو أن بلدًا بأكمله قد ابتلعته الأرض بمجرد مغادرته. الحكة في الجذع، كما بعد عملية بتر، تجعلك سعيدًا. أنا أحب السعادة.

   لا أعرف كيف يشعر المرء عندما يُدعى باسم كيمجي، أكتب رسالة إلى شركة في الهند. أقول فيها إنني أبحث عن آثار أسلافي الذين، كما قيل لي، يتحدرون من هناك، وأشرح أن شركة تجارة الماس في بومباي قد أصدرت كتابًا تذكاريًا بعنوان «الهند من الداخل»، وأود شراءه. أختتم الرسالة بتوقيعي الجديد، بقلم رصاص ناعم على ورق فاتح. عندما وصلتني إجابة من السيد مدير ميهتا، وقرأت التحية، اندهشت من الفرح: ”عزيزي السيد خيمجي“. إعلانه أنه سيرسل لي نسخة من الكتاب يمنحني اليقين. إنه لا يعرفني، لكنه يعتبرني الشخص الذي أنا عليه الآن. أضع الرسالة جانبًا، غير مدرك كيف يجب أن يتصرف خيمجي في مثل هذه الحالة.
   يقولون لي إن الهنود شعب ودود. لكن هذا لا يعني بالضرورة أن السيد مدير ميهتا سيرسل الكتاب. قد يكون يريد فقط أن يكون ودودًا.
   بعد بضعة أيام، وصل الطرد. في رسالة أخرى، كتب السيد ميهتا: "في شركتنا، نتخذ دائمًا قرارات واعية. منذ بداياتنا المتواضعة، نبني شراكات، ولا نهتم بالأعمال التجارية وحدها. نحن على ثقة من أن المقالات والصور في هذا الكتاب ستأخذك في رحلة عبر الهند وستثير مشاعر تجعلك تتعرف على روح شركتنا وجميع الأشخاص الذين يعملون معنا. من خلال عملنا، نقدم لك جوهر ما نمثله.” على ترويسة الرسالة، يظهر شعار الشركة مطبوعًا بالبثق: “شركة ألماس ذات قلب".

   أبدأ بالحلم كخيمجي. خيمجي يمشي في ممر: شجيرات رمادية فضية على أرض بنية، السماء مثل الخلنج الأرجواني، الهواء لاذع. يصل إلى موقع بناء. وراء الحاجز والعديد من لافتات التحذير واللافتات التي تحظر الدخول، توجد معدات. حولها منتشرة على الأرض توجد بكرات كابلات وأنابيب وأكياس رمل وأحجار رصف وأدوات. حفر العمال حفرة كبيرة غير منتظمة الشكل وذهبوا إلى منازلهم. يود خيمجي الوصول إلى الجانب الآخر. في الأيام التالية، يزور المكان مرارًا. في كل زيارة يجد الحفرة قد تغيرت، والأشياء قد نُقلت. مرة أخرى، لا يوجد أحد، وموقع البناء غير سالك. وعندما كان خيمجي على وشك الاستسلام، لاحظ أن أحدهم قد بنى جسراً من الألواح الخشبية والحبال. ورأى أربعة مسنين يرتدون ملابس قطنية بيضاء رقيقة يقفون في ظل شجرة مشرقة ويلوحون له بمرح: تعال إلى هنا، تعال! لقد أحضروا معهم ملابس مكوية ومشرقة، قميصًا أبيض طويلًا مطرزًا بخيوط بيضاء وسراويل واسعة، يهزونها ذهابًا وإيابًا ثم يعلقونها على أغصان الشجرة السفلية. يفكر خيمجي: هذه الملابس ستناسبني. يسمع حفيف أوراق الشجر. لكن الأوراق لا تتحرك. يبدأ المسنون بالغناء بهدوء وأعينهم مغلقة، ويتساءل خيمجي لماذا يغنون باللغة التي كانت لغته الأم قبل أن يخبروه أنه هندي. يصعد على الجسر ببطء شديد. مع كل خطوة يخطوها على الألواح المتأرجحة، يزداد صوت الغناء وحفيف الأوراق، وترتجف الحبال في يديه، بشدة وبشكل متزايد. يتوقف في منتصف الجسر.
   في حلم آخر، أعيش في منزل كبير. هنا يمكن العيش بهدوء. أشجار البانيان القديمة تحيط بالمكان. المرج مغطى بالأشجار والشجيرات، وشجيرة الشكاي المليئة بالأشواك، وشجيرة الثلج، وزهرة الخنزير الشوكي، وعنب الغار. في أحد الأيام، يأتي ساعي البريد ويقول: ”سيد خيمجي، هناك رسالة لك.“ عندما أفتح المغلف، أجد في يدي صورة لفيل ميت. إنه يرقد هناك وحيدًا.  صحيح، ما المانع في تصوير فيل ميت؟ عندما يشعرون بأنهم على وشك الموت، يعودون إلى موطنهم الأصلي. تصويرهم وهم ميتون يعني الاعتراف بغريزتهم. أياً كان من أرسل لي الصورة، فهو يذكرني بأنني سأواجه نفس المصير يوماً ما، سواء كخيمجي أو كالشخص الذي كنت عليه من قبل.
ربما يمكنني العودة إلى أكثر من مكان واحد.
   تظهر الأسئلة في كل حلم. تتراكم من مرة إلى أخرى، وتزداد ارتفاعًا. خاصةً عندما تظهر حيوانات ميتة، مثل التماسيح المستنقعية والخنازير البرية. عندما أستيقظ، أفتقر إلى الكلمات اللازمة لتدوينها، مهما حاولت. لا طعم لها، ولا رائحة، ولا تطفو في الهواء، ولا صوت. لكنها مزعجة.

   ”الهند من الداخل“ هو تجميع أفقي من العديد من الصور الفوتوغرافية والنصوص الطويلة. وهو يعرض رجالاً يمارسون التمارين الرياضية على أعمدة خشبية رفيعة، ونساءً يرشن الماء على اللوحات التذكارية لأسلافهن. يد مزينة بالحناء تمشط شعر الأطفال. على الجداريات، يطلق رجال على ظهور الخيل السهام على حيوانات برية ذات حوافر، وتجوب الجرارات حقول الذرة. يجلس حفل زفاف على شرفة، ويأكل الضيوف الطعام من أطباق وصحون فضية، ويشربون اللبن من أكواب نحاسية. تعلق على الجدران بطانيات مطرزة بألوان زاهية ومزينة بمرآة صغيرة مخيطة. في زاوية تحت السقف الجملوني يوجد عش طائر، وتحتها باب المدخل، الذي نثرت على عتبة بابه حبات أرز وورود. لا شك أن الضيوف كانوا يغنون أغاني مبهجة، ويمازحون ويعانقون بعضهم البعض، ويحكون قصصًا عن أسلافهم المجيدين، ويشيدون بأحفادهم الذين طال انتظارهم. بينما في الداخل، في غرفة النوم، كان العروس والعريس ينتظران ليشم كل منهما رائحة زيت الورد على عنق الآخر.

   أطير إلى الهند وأركب سيارة أجرة. تستغرق الرحلة إلى س.، المدينة التي أنتمي إليها، كما يخبرونني، ثلاث ساعات. سائقي، الذي يبدو في الأربعينيات من عمره، ذو شعر قصير رمادي اللون، وجسم صغير ومستدير، يتحدث كثيرًا.
   ”سيدي العزيز“، يبدأ، ”ربما لا تعرف شيئًا عن هذا...“
   أرى نظرة رفض في المرآة الخلفية.
   "صدقني، هذه ليست دولة حرة. الجميع يسمونها ديمقراطية، الأكبر في العالم. صحيح أن الناس كانوا يعيشون هنا في جيرة طيبة. لكن هؤلاء الناس حولوا بلدنا إلى ساحة معركة. مستشاروهم الذين خرجوا من الجحيم، والذين شغلوا مناصب وزارية ويتصرفون كما لو أن السماء هي موطنهم، وعصاباتهم، جميعهم يكرهوننا. ولماذا؟” يرى أنه حظي باهتمامي. “لأننا لا نريد أن تذكر الكتب المدرسية الهندية شيئًا واحدًا فقط، دون ذكر الآخر. إنهم يوصموننا بالخونة لأننا لا نأكل نفس الطعام الذي يأكلونه. إنهم يشقون قمصاننا أمام أعين الجميع ليروا العلامة المعلقة على قلاداتنا. سأعفيك من سرد جميع حالات الضرب والاغتصاب، والأمهات اللواتي يُنتزع أطفالهن الذين لم يولدوا بعد من أحشائهن. إنهم يحرقون متاجرنا ومنازلنا. إنهم لا يهتمون بالنهب، فهم يكرهون ممتلكاتنا بقدر ما يكرهوننا. والشرطة تقف مبتسمة. من يطالب بالعدالة يجعل من نفسه ذبيحة. والرئيس صامت، رغم أنه واحد منا. سيدي العزيز، نحن مواطنون صالحون من الدرجة الثانية في بلدنا. نمارس التسامح والصبر. لكن إلى متى سنظل نتحمل الإهانة؟
   أشعر بالحرارة والرطوبة في رأسي ورقبتي وصدري، بينما أشعر بالبرودة والجفاف في قدمي وساقي. أفتح النافذة. نمر بسرعة بجانب حقول القرنبيط، وتقفز كلاب برية أمام سيارتنا، فيطلق السائق بوق السيارة، وألتفت لأرى الكلاب تنبح خلفنا. هذا يهدئني.
   يتوقف السائق عند مفترق طرق: ”هنا S.“ يوقف السيارة تحت لافتة زرقاء وبيضاء ويقودني إلى المقهى.
   أسأل صاحب المقهى: ”هل هذا حقًا S.؟“
   ”ما الفرق؟“ يجيب.

+++

”Khemji – Eine indische Tragödie“ (خيمجي – مأساة هندية) نُشرت باللغة الألمانية في كتاب واسم حسين Habitus 2025.