Es ist Sommer im globalen Süden (und Winter im globalen Norden), und für den Monat Januar bringt Literatur.Review sie alle zusammen und veröffentlicht bisher unübersetzte oder unveröffentlichte Geschichten aus dem Norden und Süden unserer Welt.

Philani A. Nyoni ist ein in Simbabwe geborener Künstler, dessen Werk sich auf Literatur, Film und Theater erstreckt. Seine Werke wurden in mindestens fünfzehn Ländern veröffentlicht, einige davon in Übersetzung in Ländern wie Brasilien und Schweden. Seit 2016 hält er einen Weltrekord in der Form des Shakespeare-Sonetts und hat über ein Dutzend internationale Preisnominierungen für sein literarisches Werk erhalten, darunter zwei für die African Writer's Awards (Prosa und Drama) und zuletzt 2022 für die Oxford Brookes International Poetry Competition. Er ist Autor von vier preisgekrönten Gedichtbänden und wurde 2016 mit dem National Arts Merit Award (Simbabwe) für Spoken Word Poetry ausgezeichnet.

Victoria kletterte aus meinem Bett und ging hinunter in den dritten Stock, um ihren Koffer zu packen. Ich ging zu Wisdom, der nebenan wohnte. Er war etwas älter, Ende zwanzig - ich war damals zwanzig -  aber ein cooler Typ, bis auf das eine Mal, als er sagte, mein Nachname bedeute in seiner Sprache "Vagina". Das war nicht das erste Mal, er beschimpfte mich häufig mit irgendwelchen heidnischen Sprüchen, die sich alle um den Begriff "Shamorta", eine Art Hurenkompendium, sammelten. Er hat IT oder so einen Scheiß studiert und besaß deshalb einen Computer, auf dem er viele Filme und Spiele hatte. Weil ich kein verdammtes Spiel spielen kann, in dem es darum geht, einen iranischen General mit einer Drohne zu töten,  sahen wir uns etwas an, etwas völlig Lächerliches wie Undisputed.

Wisdom besaß auch einen Schwanz von legendärer Größe, wie ich zumindest aus seinen Aussagen vermutete. Das erste Mal, als er davon sprach, chillten wir in seinem Zimmer, Victoria und eine junge Knochige, der sie Basics der Prostitution beibrachte. Als die dünne Neue fragte, ob es stimme, was sie über Tsonga-Männer gehört habe, bestätigte Wisdom das, ohne auch nur den Hauch eines Zweifels in seinem Tonfall,  so wie es wohl jeder Mann tun würde. Weil auch von mir eine Meinung gefordert wurde,  fügte ich hinzu, dass meiner noch größer sei, weil ich aus einem Ort weiter oben im Norden stamme, und stellte die Hypothese auf, dass der Penis umso größer sei, je höher man in Richtung Äquator klettere, was durch die abnorme Last, die Nigerianer angeblich mit sich herumtragen, bewiesen werde. Ich weiß nicht, ob das glaubwürdig war, aber ich musste etwas sagen: Da waren zwei Frauen in meiner Nähe, verdammt noch mal, und ich wusste, in welche Richtung sich "meiner" neigte.

Während wir so und nicht anders abhingen, kam Victoria herein, setzte sich eine Weile und sagte, sie sei bereit zu gehen. Wir machten eine Pause bei Undisputed, ich drehte einen Blunt, als wir gingen. Wir trugen ihre Taschen den ganzen Weg zur Park Station, sie umarmte uns zum Abschied und verpisste sich in die kleine Scheißstadt, aus der sie hergezaubert worden war. Die ganze Zeit über konnte ich mir die Ironie nicht verkneifen, also ließ ich es auf dem Rückweg raus. "Ich frage mich, wie sie das macht."

"Was?"

"Sie wacht in meinem Bett auf und geht einfach ihrem Tag nach, als wäre es ein ganz normaler Dienstag."

Männer, die sich in Victorias Niederlanden gewunden hatten, konnten das kaum für sich behalten. Er sagte nichts.

"Das ist eine geile Arsch-Muschi da drüben. Ich meine, kann irgendjemand, wirklich, ganz objektiv gesehen, dort irgendwas von hinten treffen?" Er antwortete nicht.

Es gab dieses nette Ding in dem Gebäude, nett im Sinne eines ländlichen Mädchens mit kaputten Zähnen, das aber immer noch viel lächelte; so wie ein verdammter Schwachkopf, der mit billigem Schnaps abgefüllt war. Ein einfaches Mädchen auf der Überholspur der Großstadt, wenn man auf so etwas steht. Mein Nachbar Thando mochte so etwas auch. Anscheinend gehörten sie zum selben Stamm und sie brachte ihm ihre Muttersprache bei, und das war cool, außer, dass sie sich nicht sonderlich dabei verausgabte. Eines beschissenen Morgens kommt dieser Junge in mein Zimmer, ohne anzuklopfen, wie es in allen Lasterhöhlen üblich ist. Er grinst, als hätte er gerade Robben Island verlassen... und zieht sein Hemd hoch: Sein Bauch ist bis zu den Brustwarzen weiß und verkrustet. Das war der einzige Beweis, den ich brauchte, um zu wissen, wie gut die Nacht war, der er gerade entkommen war. Es war nicht seine Simple Jill, das dumme Mädchen, nein, er hatte Victoria gefickt. Oder sie hatte ihn gefickt. Rückblickend  betrachtet waren wir alle Gejagte; wenn die Beute aufhörte zu rennen, kamen wir in ihre Tötungsbox, aber das Kool-Aid war verdammt lecker.

"Verpiss dich." murmelte ich und wälzte mich zurück in den Schlaf, wobei ich die Decke rechtzeitig hochzog, nur um die Eifersucht zu spüren, die schon um 6 Uhr morgens in der Luft lag. Er ging, ich verfluchte ihn.

Sie trieben es noch eine Weile; ich glaube, sie hat ihn ziemlich atemberaubend in dieser Affäre überführt und  es ist schwer, ein Geheimnis von der Größe von Victorias Arsch zu bewahren, vor allem, wenn das Geheimnis darin besteht, sich so tief in diesen Arsch zu vergraben, dass man bei jedem Stoß die Sandale von Jesus sehen kann. Victoria war sowieso die meiste Zeit in seinem Zimmer, und sein Zimmer hatte ein Fenster, das auf den Gang hinausging, und wir hörten eine wirklich eine Menge Scheiße, die ganze Zeit. Irgendwann aber hörte es auf, weil sie etwas gemeinsam hatten: Ihre Väter waren beide Pastoren in den jeweiligen kleinen Scheißstädten, aus denen sie stammten.

Einmal, in den Semesterferien, kommt der Junge nach Hause und es gibt einen großen Gottesdienst in der Kirche seines Vaters mit Gastpastoren und all dem Schnickschnack. Einer dieser Pastoren beschließt, auf die Bühne zu gehen und zu prophezeien: "Da gibt es einen Junge aus dieser Gegend, der in der großen Stadt studiert. Er treibt's mit einem Mädchen aus einer anderen kleinen Scheißstadt. Also, so sieht's aus, du ausschweifender, hurenhafter kleiner Scheißer Du; ich muss ganz schnell für dich beten." Ich weiß, nicht wahr? Die Ironie eines Predigers, der auf andere Städte herabblickt. Religion ist nicht mehr das, was sie einmal war; damals hat man eine Stadt einfach im Namen Gottes geplündert, anstatt sie zu verscheißern. Wie auch immer, mit seiner intakten Empathie, wie sie an einem Sonntag abseits der Lichter der Ausschweifung auch sein sollte, denkt sich der Junge, dass die Prophezeiung ihn betrifft und er sie ernst nehmen sollte, aber er kann nicht hingehen, weil es die Kirche seines Vaters ist und er sicherlich das alternative Ende der Geschichte von Abraham und Isaak erfahren würde, wenn er gestehen würde, mit dieser erstklassigen Isebel mit einem Arsch so groß, dass nicht einmal ein Jagdhund sie besteigen könnte, Unzucht getrieben zu haben. Also beschließt der Klugscheißer, sich hinter verschlossenen Türen mit dem Gott seines Vaters zu versöhnen und alle Verbindungen zu besagter Isebel abzubrechen, sobald er wieder in der Stadt ist.

Und das tat er auch. Aber Victoria war so daran gewöhnt, in der Wohnung zu chillen, dass sie nicht  wusste, wohin sie gehen sollte, als die Affäre endete. Erschwerend kam hinzu, dass sich Thandos Mitbewohnerin, eigentlich für ihre schlanke Freundin, nennen wir sie mal Intethe, interessierte. Da sie sich inzwischen zu einer echten Hure entwickelt hatte und selbst Lehrlinge aufnahm, konnte Victoria aber nicht mit ihrer Mitbewohnerin abhängen, die ja ein braves Dorfmädchen war, also musste sie eine Mitbewohnerin aus einer anderen Wohnung anwerben. Da kam Intethe ins Spiel, und da der Kerl von gegenüber vom heiligen Geist inspiriert worden war, alle löchrigen Aktivitäten mit der drallen Hure einzustellen, kam die Sache endlich ins Rollen, als wir an diesem Abend in Wisdom's Zimmer saßen und ich ihnen sagte, dass meine Schwanzgröße irgendwo zwischen Giyani und Lagos lag. Ich sprach tatsächlich mit ihr. Wir haben in dieser Nacht nicht gefickt, wenn überhaupt, wurde mein Entschluss, sie haben zu wollen, nur noch stärker, als ich aufstand und mich von Wisdom verabschiedete und ihn mit der Hure, die in den Kristallkugeln von Pastoren hunderte von Kilometern entfernt erscheint, und ihrem Gefolgsmann, zurückließ.

In dieser Nacht, so erfuhr ich am nächsten Morgen, lief es nicht wie vorgesehen. Die kleine Dünne, die wir Intethe nennen wollen, damit wir sie nicht ständig Skinny One nennen, ist eingeschlafen, während die drei einen Film gesehen haben. Sie streckte sich auf dem Bett aus, einem Einzelbett; wir hatten damals alle Einzelbetten, Einzelbetten, die oft doppelt so schwer waren wie sie hätten sein sollen. Wisdom und Victoria starrten einander an. Irgendwie kamen sie dazu, sich zu küssen, irgendwie kam sie dazu, die Größe der Legende auf einem Stuhl zu verifizieren, während ihre Freundin, die ihm eigentlich zugeteilt worden war, fest und ungestört von ihrer Trauer schlief. Nicht trauern, sie war eine Zischlerin, wie die Schlange, die sie war, sie war ein gottverdammter Zischlerin, eine verdammt sexy Zischlerin. Vielleicht hat sie in dieser Nacht getrauert, so dass er ihr ein- oder zweimal den Mund zuhalten musste, dann beschloss sie, dass sie alles rauslassen wollte, und schlug vor, dass sie in ihr Zimmer gingen. Intethe wachte allein auf. Sie war ziemlich schlau; eins und eins ergab zwei. Sie ging weg, ging in ihre Wohnung; ich habe die Beiden nie wieder zusammen gesehen, denn die Lehre war vorbei.

Da jeder Mann, der in diesen Honigtopf eintauchte, seine klebrigen Finger nur schwer unter dem Tisch behalten konnte, erfuhr ich von all dem gleich am nächsten Morgen, als Wisdom meine Lasterhöhle betrat, natürlich ohne anzuklopfen, mich aus dem Schlummer rüttelte und mich mit der stinkenden Geschichte fütterte.

"Verpiss dich."

Auf dem zügigen Rückweg von der Park Station sagte er nicht viel. Ich bin an diesem Tag nicht mehr in sein Zimmer gegangen, ich bin eine Weile überhaupt nicht mehr zu ihm gegangen, weil ich eine wütende Nachricht bekommen habe, als ich in meinem Zimmer saß und mich fragte, wie Undisputed wohl endet: WIE KONNTEST DU MEINEM FREUND SAGEN, DASS WIR GEFICKT HABEN? Ich hätte es mir denken können, nachdem ich sie so oft  an seinem Herd hatte kochen sehen; ich dachte nur, sie sei verantwortungslos und hätte ihr ganzes Essensgeld für Alkohol ausgegeben. Wie es Frauen eben tun. Ich bewundere die Art und Weise, wie er es aufnahm, direkt aufs Kinn, wie ein Champion. Er hatte ein Problem mit ihr, nicht mit mir. Wie auch immer, als sie nach der Trennung zurückkam, waren die Dinge anders, ich war ein Zeichen ihrer Untreue, doch das war es nicht; was mich von ihnen fernhielt, waren meine eigenen Schuldgefühle.

Sie war ein guter Fick, ich verstehe, warum er da drin blieb. Aber so eine Frau ist gefährlich, eine Frau, die mit dir Schluss macht, nachdem du mit deiner Mitbewohnerin Schluss gemacht hast, und dann deinen Nachbarn fickt und dich dazu bringt, ihr zu verzeihen, als wäre es irgendeine Dienstagsscheiße, ist eine Frau, die dich an den Rand des Todes bringt, und wenn du wirklich Pech hast, nicht nur an die Pforten des Todes, sondern den ganzen Weg und du ruderst ganz allein. Schlampen sind Schlampen, und die Schuld war ein Scheißkerl, trotzdem konnten wir nicht anders, als uns auf den Fluren zu kreuzen, und er machte mit trockener Kehle einen Witz (über den ich lachen musste), warf mir ein "Shamorta" oder eine andere Beleidigung in seiner wilden Zunge zu, nur um zu zeigen, dass wir immer noch cool waren.

Thando bewohnte eines der drei Schlafzimmer in der Wohnung, Wisdom das andere und Selassie war im dritten. Wir fingen an, viel zusammen abzuhängen, weil wir beide das Rauchen liebten und ehrlich gesagt, Frauen, Mann, Frauen ficken... du weißt, wie es läuft. Sein Geburtsname war Silas, aber du weißt ja, wie es ist, wenn der Piff dich erwischt: nicht so weit hergeholte Verschwörungen über Weiße, die unseren Scheiß klauen wollen, Reggae, Patois und schließlich wird ein äthiopischer Diktator, der einen Jagdhut trug und mit Löwen und Bienen geflirtet und Mussolini in den Arsch getreten hat, zu deinem Gott.

Ich bin eine dreckige Nerdsocke, high wie ein Wailer und kümmere mich einen Dreck darum. Und da ist dieses kleine Mädchen, dem ich am Anfang eine Weile hinterhergejagt bin, und dann habe ich es losgelassen und sie flatterte zu mir zurück. Ich habe die Süßen immer geliebt. Nach der Regel des Mittelfingers: Schlafe nie mit jemandem, neben dem es dir nichts ausmachen würde, für eine sehr, sehr lange Zeit aufzuwachen. Oder grinse, als hättest du gerade eine afrikanische Wahl gestohlen, wenn sie dir sagt, dass sie schwanger ist. Warte, bis sie das sehen...

Sie war niedlich wie ein Panda, mit Sommersprossen und einem perfekten, sichelförmigen Lächeln, und eines Tages lehnte sie sich mit einer Zigarette am Ellenbogen aus Sellassies Fenster, damit Wisdom keinen Asthmaanfall bekommt, und wir unterhielten uns eine Viertelstunde lang. Es war schon eine Weile her, und sie wollte alles wissen. Zuerst einmal, wie geht es dir? Blah bis bluh, was machst du dann?

"Gras rauchen."

"Ich habe mich immer gefragt, wie es sich anfühlt, high zu werden."

"Du solltest es versuchen."

"Ich weiß nicht, ich meine... ich würde ja gerne, aber ich habe Nebenhöhlen." Ich sehe noch immer ihre Nase und ihre Oberlippe, die sie in dem beschissenen Winter, der mich fast umgebracht hat, mit einem Taschentuch aufgerieben hat. "Ich kann nicht rauchen."

"Schon mal Muffins probiert?"

Zie war ein Typ, den ich durch Boobs kennengelernt habe. Boobs war ein cooler Typ; verdammt, wir tauschen uns immer noch ab und zu aus, seit das Internet weniger bougie ist und wir alle Computer in unseren Hosentaschen haben, aber Zie war verdammt verrückt. Einmal trafen wir uns mit Zie in einer der unzähligen Bars auf dem Campus. Ich bin kein Freund von Stereotypen und rassistischen Profilen, so schwarz ich auch bin, aber ein farbiger Motherfucker mit einem Ziegenbart, der mit Isolierband umwickelt ist, ist nicht die Art von Motherfucker, von dem man einen Schlag einstecken möchte. Aber scheiß drauf, wenn die Mädels am Hubbly Bubbly ziehen, weigere ich mich, eine Pussy zu sein. Ich kann mich nicht mehr an den Namen des Mädchens erinnern, verdammt, ich weiß nicht mehr, wie ich in dieser Nacht nach Hause gekommen bin, aber ich weiß, dass ich unversehrt durch Hillbrow gelaufen bin, das muss ein schöner Anblick gewesen sein, selbst die Pharas müssen mich angesehen haben. Ich erinnere mich aber daran, dass ein guter Song kam und ich tanzen wollte. Wenn ich mit einem Mädchen tanze und sie sich trotzdem nicht in mich verliebt, ist sie lesbisch. Ich glaube, mein Opa oder ein anderer kluger Kopf hat mir diesen Scheiß erzählt. Aber ich konnte nicht aufstehen.

"Scheiße." sagte ich."

"Was?"

"Ich kann meine Beine nicht spüren."

Sie lachte sich kaputt. Ich wollte mitlachen, aber ich konnte meine Beine wirklich nicht spüren und hatte Joe-Swanson-mäßige Zwangsgedanken. Dann hörte ihr Gackern so schnell auf, wie es begonnen hatte. "Scheiße."

"Was?"

"Ich kann meine Beine nicht spüren." Da stimmte ich in das Lachen ein. Wir plauderten eine Weile, sie erholte sich zuerst. Ich sah ihr beim Tanzen zu und wünschte mir, ich wäre Beatrice Kiddo auf dem Rücksitz meines Muschiwagens, aber andererseits brauchte sie sechs Stunden, um mit ihrem großen Zeh zu wackeln. Ich brauchte wesentlich weniger Zeit, da war die Nacht schon vorbei. 
Aber Zie hat mir beigebracht, wie man Weltraum-Muffins macht.

"Vielleicht könnte ich die mal probieren. Mein Problem ist der Rauch."

"Cool, bei mir, morgen um sieben?" Den Rest unseres Gesprächs sparten wir uns für die Verabredung auf.

Als sie vorbeikam, hatte ich alle Zutaten beisammen: Fischöl, wie Selassie und anscheinend das ganze Land es nennt, Speiseöl, Eier und eine Muffin-Mischung, mit freundlicher Genehmigung des Supermarkts in der Nachbarschaft, und die magische Zutat, mit freundlicher Genehmigung des Süßwarenhändlers in der Nachbarschaft. Was ich in Zie-Goatees Vortrag vermisst habe, war, wie viel von der Zutat man untermischen sollte. Ich mischte den Teig an und schob ihn in den Ofen, weil ich dachte, dass zwei Twists für zwei Erwachsene reichen sollten. Im Nachhinein gesehen, dauert es eine natürlich eine Weile, bis ich überhaupt einen Twist geraucht habe. Ich hätte das nicht tun sollen.

Ich sehe sie immer noch auf meinem Bett sitzen, das Zimmer ist aufgeräumt, ich merke, dass ich immer noch so verdammt verliebt in diese Frau bin, dass ich keinen Schritt machen kann. Es trifft mich immer noch manchmal, diese Sache, wenn man eine Frau respektiert und ihr den Vortrag über den Äquator und den proportionalen Umfang erspart. Wir haben eine Menge Scheiße geredet. Sie war temperamentvoll, Gott, ich wollte sie mit einem Kuss zum Schweigen bringen, aber meine Gefühle, Emotionen, behinderten mich; ich wollte sie "respektieren". Wir kamen trotzdem zum Essen, jeder nahm einen Muffin und wir saßen ein bisschen zusammen.

"Diese Scheiße funktioniert nicht. Ich will noch einen zweiten machen." Das war keine Diskussion, sie hatte es kapiert. Ich würde auch noch einen nehmen, Kameradschaft und so, eine Prise nach der anderen. Ich hatte den Scheiß noch nie gemacht, also wer weiß, wie es laufen würde? Die Sache mit dem Piff, das habe ich aus Erfahrung gelernt, und ist nicht wie mit dem Schnaps: Du kannst dir nicht den Finger in den Hals stecken und es verschwinden lassen oder gar wieder rausholen. Das Zeug dringt in deinen Kopf ein, in dein Blut, dein Herz, deinen verdammten Geist, und es kann dich umbringen; wie damals, als ich im vierzigsten Stock des höchsten Gebäudes in Afrika high war und ein Sprung so viel Sinn machte, dass ich nur überlebte, indem ich mich einschloss, die Schlüssel vor mir selbst versteckte und Kaffee trank wie ein... verdammter... Zum Teufel, frag mal den Jungen, der so paranoid wurde, als er sich mit seinen Kumpels drehte, dass er schrie: "Scheiße, ihr wollt mich umbringen!" und vom Balkon sprang, um sich zu retten. Aus dem fünften Stock... Ich weiß nicht, ich denke, was von ihm übrig war, was sie vom Bürgersteig abgekratzt haben, könnte in einen Schuhkarton passen. Sie holte sich ein ein weiteres Drittel. Sie war schon halb drin, und ich war halb drin in meinem zweiten, als ich ihr sagte, sie solle aufhören.

Das erste Mal trifft einen immer hart. Dlos und ich hatten mit Mdluli zusammengesessen, der das Zeug wie Tabak rauchte. Wir waren noch nie high gewesen und gehörten zu der Brigade, die sagt: "Das Zeug macht mir nichts aus". Ich driftete mitten in der Geschichte ab, lehnte mich zurück und beobachtete die Sterne, sie waren... funkelnd. Den letzten Teil der Geschichte habe ich trotzdem mitbekommen, ich nehme an, ein gemeinsamer Freund, wir nannten ihn Rasta, wurde von den netten, gewaltbereiten Leuten, die sich als Nachbarschaftswache verkleidet hatten, dabei erwischt, wie er im Dunkeln umherirrte, und gefragt, wohin er ging.

"Ich gehe zu Mdluli."

"Mitten in der Nacht?"

"Ja, ich brauche etwas Dringendes von ihm."

"Was ist das, was nicht bis zum Morgen warten kann?"

"Kann ich nicht sagen." Es klang dumm und neugierig, also gingen sie mit ihm, um seine Geschichte zu überprüfen. Mdluli öffnete seine Tür, als es klopfte und er den beunruhigenden Anblick bewaffneter Männer ertragen musste, die seinen Freund in Handschellen begleiteten.

"Nun, wir sind hier, sagen Sie ihm, was Sie wollen."

"Kondome."

Ich hatte mit aller Kraft versucht, mir das Lachen zu verkneifen, aber es war mir nicht gelungen. Das verdammte Ding hatte sich angeschlichen und mir eine Ohrfeige verpasst, und ich hätte eine Woche lang gelacht. Je erfahrener ich wurde, desto mehr spürte ich einen Hinterhalt, und dieses dumme Mädchen mit ihren Nebenhöhlen, dieses dumme Mädchen, in das ich so dumm verliebt war, stürzte kopfüber in ein fieses Dickicht, das mit einer Scheißtonnage an Nahkampfwaffen ausgestattet war.

"Hör auf zu essen."

"Was? Ich genieße das. Und es tut mir nicht weh. Eigentlich glaube ich, dass ich mit diesen Experimenten fertig bin. Ich kann Unkraut getrost von meiner Liste streichen. Es macht nichts mit mir. Vielleicht, wenn ich es wie andere Leute rauchen würde, aber das kann ich nicht, weil ich Nebenhöhlen habe. Habe ich dir von den Nebenhöhlen erzählt? Ich meine, ja, deshalb machen wir das doch, oder? Ich habe es getan und wir haben es mit Küchlein versucht und es ist so enttäuschend, ich wollte wirklich high werden und sehen, was der ganze Wirbel darum soll, weißt du, die Leute reden immer über Gras... und high werden... aber ich bin okay... wie... vielleicht... Ich weiß nicht... gibt es verschiedene Sorten von dem Zeug... vielleicht können wir nächstes Mal eine andere Sorte probieren, du weißt schon... ich weiß nicht, Mann, du weißt, was ich meine... welche Sorten gibt es überhaupt? Du solltest es wissen. Du bist hier der Experte. Ich fühle im Moment wirklich nichts. Überhaupt nichts, nicht mal ein bisschen. Wie soll ich mich überhaupt fühlen? Hast du es richtig gemacht? Hast du nicht einen Schritt übersehen oder so? Du hast ja gesagt, dass du es zum ersten Mal gemischt hast, ich glaube nicht, dass du es richtig gemacht hast. Okay, hast du noch etwas Gras übrig? Ich denke, ich werde es selbst machen. Ich glaube, ich muss es selbst backen, damit ich sicher sein kann, dass es funktioniert oder eher nicht funktioniert, damit ich es für immer von meiner Liste streichen kann und weiß, dass es das für mich ist."

"Du bist gerade verdammt high."

"Bin ich das?" Sie dachte einen Moment lang darüber nach. Ihre Augen waren glasig; es hatte sich verdammt creepy an sie herangeschlichen. Sie lachte eine Woche lang. Wir lachten zusammen, sie mehr als ich, sie zog mein Handy aus den Lautsprechern und steckte ihres ein, spielte ihre furchtbare Musik und tanzte, während ich zusah: Ich konnte meine Beine irgendwie nicht mehr spüren. Aber sie tanzte wie in den Sechzigern, band sich eine meiner Krawatten wie Rambo um den Kopf, wirbelte herum, warf die Hände hoch, krümmte sich vor Lachen, winkte wie diese aufblasbaren Dinger am Straßenrand, winkte von einer Seite zur anderen, schwankte und brauste wie ein lauter Sturm, brach auf meinem Bett zusammen und kicherte über die nackte Glühbirne. Ich stand von meinem Schreibtisch auf, wo ich gehockt hatte, setzte mich neben sie, und ihre glasigen Augen blickten durch mich hindurch in meine Seele. Ich strich ihr Haar zurück und entblößte ihr Gesicht, diesen süßen kleinen Nasenknopf, dann küsste ich sie auf die Stirn. Ich setzte mich auf, sie streckte sich im trüben Dunst und berührte mein Gesicht. Ich schloss meine Augen und genoss diesen Moment.

Als ich sie wieder nüchtern war, sagte ich ihr, dass sie gehen müsse. Sie verstand das nicht, aber sie ließ sich trotzdem von mir halb nach Hause tragen. Ihre Wohnung war nicht weit von meiner entfernt, und das war gut so. Ich wollte sie, ich wollte sie in diesem Bett nehmen, und Gott weiß, dass ich das auch wollte, aber nicht so, selbst Jehova respektiert den freien Willen... es sei denn, es ist der von Maria. Und sie war nicht Maria.

Der Anruf kam, wie erwartet; ich bin einer der Guten. Das ist der weibliche Code für Ochse. Nun, verpiss dich. Junkie-Schlampe.

Das nächste Mal, als wir zusammen abhingen, was, glaube ich, das letzte Mal war, haben wir keine Marihuana-Knospen in Öl gebraten und den Dreck in Teig und aufgeschlagene Eier gegossen. Wir chillten mit Selassie und sahen uns eine Kopie des neuen A Team-Films an. Aus irgendeinem Grund war ich entschlossen, mich in die Freundschaftszone zu spülen, ich weiß nicht warum, aber ich mochte dieses Mädchen wirklich, auf eine Don Quijote-trifft-die-Jungfrau-Maria-schreckliche Art und Weise. 
Selassie und ich hatten uns einen guten Joint reingezogen, bevor wir anfingen. Hannibal war ein schöner Mann, der in all den Farben des Rausches an seiner Zigarre lutschte, und sie, meine Knopfnasenprinzessin, war die einzige, die die Unschärfe klar sah. Gelegentlich gingen wir raus, um eine Zigarette zu rauchen, und diesen Kopfrausch zu bekommen; im Zimmer ging das nicht, weil sie und ihre Nebenhöhlen da drin waren und Wisdom seine Asthma-Probleme hatte. Verdammte Fabrikabfälle.

Selassie ging hinaus und kam schneller zurück, als es dauert, ein Streichholz anzuzünden.

"Nachbar", nur sein Kopf lehnte durch einen kleinen Spalt, "Komm schnell." Ich stand auf und fand ihn in der Küche. Wisdom's Tür ist offen, Victoria steht hysterisch in der Tür, Selassie zeigt in die Richtung.

Ich habe schon viel Scheiße in meinem Leben gesehen, vielleicht zögerte ich deshalb, einzutreten. Ich tue es trotzdem, gehe einen Schritt vorwärts und winde mich in den Raum. Er liegt auf dem Bett, krampfend, die Augen wie gekochter Fisch. Jap, der Idiot liegt im Sterben. Was ist eigentlich passiert? Es wird zwei Erklärungen geben: Die erste wird sein, dass Victoria im Zimmer geraucht hat, die zweite - fragen Sie mich nicht, woher ich weiß, dass es die tatsächliche Version der Ereignisse ist - wird sein, dass sie sich gestritten haben, wie alle normalen Paare es tun. Und wie es Frauen oft tun, schlug sie ihn unter die Gürtellinie. Wisdom kam nämlich nicht nur mit dem dicken Schwanz aus der Provinz, für den seine Leute berühmt sind, sondern auch mit seiner Uniform in die Großstadt: mit der Kappe, die aussieht wie ein Eisenbahnsicherheitsdienst, mit dem silbernen Walker-Texas-Ranger-I'm-A-Sherriff-ähnlichen Abzeichen und dem grünen Tuch darunter und mit dem Foto von dem Kerl, den ihre Sekte als Papst oder Khamenei-ähnlichen Kerl erkannt hat. Ich bin zwar ein Mistkerl, aber ich mache mich nie über die Religion eines Mannes lustig, bis er einen Anfall oder halt  einen Asthmaanfall bekommt. Offenbar teilt Victoria meine Auffassung von Etikette nicht. So oder so, dieser Wichser wird sterben.

Alle stehen vor der Tür, aber ich trete ein, wahrscheinlich weil ich halb verrückt und high wie ein Kirchturm bin. Bevor ich sein Mädchen gevögelt und es ihm erzählt habe, hat mir Wisdom einmal zwei Inhalatoren gezeigt.

"Wenn ich jemals einen Anfall habe und du in der Nähe bist, gib mir den hier. Wenn es wirklich ernst wird, nimm den hier." Es spielt keine Rolle, dass ich nicht aufpasse, während mir ein Mann erklärt, wie er sein Leben in einem - offensichtlich - unausweichlichen Szenario retten kann, und ich bin auch leicht legasthenisch, so dass ich in diesem Moment weiß, dass wir nach einem Inhalator suchen sollten, mich aber beim besten Willen nicht daran erinnern kann, nach welcher Farbe wir suchen.

"Finde einen Inhalator." Victoria kann sich nicht bewegen. Das ist kein schöner Anblick (Gott sei Dank bin ich high!) und sie ist die Ursache für all das, also kann ich mir vorstellen, dass sie sich gerade ziemlich beschissen fühlt. Selassie kommt herein, durchwühlt die Schubladen (kein schöner Anblick, aber Gott sei Dank ist er high) und die kleine Miss Sinuses hat ihren Auftritt.

"Was ist hier los?" Ich werfe Miss Sinuses einen rhetorischen Blick zu: "Was glaubst du denn? "Ruf einen Krankenwagen." Ich erinnere mich, dass ihre Mutter Ärztin ist. Habe ich so viel Zeit in der Dritten Welt verbracht, dass ich vergessen habe, dass Krankenwagen manchmal... an anderen Orten funktionieren? Victoria fummelt an ihrem Telefon herum wie ein Bösewicht mit seiner Pistole, weil dem Drehbuchautor die Kreativität fehlt, um den Kerl überzeugend zu erschießen.

"Wie ist die Nummer?" Die Eingeborenen murmeln untereinander, ich sehe diesen Kerl, der vor mir stirbt. Er gleitet in die Bewusstlosigkeit... Scheiß drauf. Ich springe auf ihn drauf und schlage ihm die Scheiße aus dem Leib.

Es ist ein ordentlicher Schlag, aber nichts passiert. Ich spule einen weiteren ab, packe ihn an der Wäsche und schüttle ihn, als wäre er derjenige, der mein Mädchen gefickt hat. Er lallt etwas, willkommen zurück unter den Lebenden! Eine weitere Ohrfeige wird ihm gut tun, also gebe ich sie ihm. Sein Gesicht zuckt jetzt. Die Eingeborenen haben die Nummer des Krankenwagens herausgefunden, weil Miss Sinuses Mutter Ärztin ist, aber niemand will mit der Vermittlung sprechen, also geben sie mir das Telefon. Der Kopf des Mannes baumelt in der Luft, weil ich ihn am Kragen festhalte, ich sitze auf ihm und halte das Telefon in der anderen Hand.

"Hallo, ich brauche einen Krankenwagen in der Jap-Jap-Jap-Gebäudeecke Jap und Jap."

"Was ist der Notfall?"

"Unser Freund hat einen Asthmaanfall."

"Wie ist sein Zustand?"

"Er ist im Moment bewusstlos, ich gab ihm einen Klaps, damit er aufwacht." Dann bemerke ich, dass der Narr in meiner Hand schlaff geworden ist. Ist er endlich tot? "Warte mal..." Ich klemme das Telefon zwischen Schulter und Ohr, schlage noch mal auf ihn ein und verpasse ihm einen Serena-Backhander. Er stöhnt. "Ja?"

"Haben Sie versucht, den Inhalator zu verabreichen?"

"Wir können den Inhalator nicht finden." Sobald ich Inhalator sage, keucht der Kerl etwas und zischt etwas. 

"Was?"

"Sie können ihn nicht finden?"

"Ja, Moment mal... Was?"

"Ich sagte, Sie können den Inhalator nicht finden?"

Grunzen.

Hat er 'Bump' gesagt? "Halt mal kurz die Klappe!"

"Was?"

"Was?"

"Du kannst die Pumpe nicht finden?"

Oh, er hat Pumpe gesagt.

Ich schaue zurück. "Hat jemand die Pumpe gefunden?" Anscheinend bin ich so unterhaltsam wie der Rockstar, von dem ich immer wusste, dass ich mal erwachsen werde, aber niemand sucht mehr nach dem verdammten Inhalator.

Scheiße. Er ist wieder schlaff geworden."

Schlag!"

"Okay, jetzt redet er."

"Was ist passiert?"

"Ich habe ihn geohrfeigt."

"Du hast ihn geohrfeigt?"

"Ein paar Mal, ja."

"Warum?"

"Um sein Leben zu retten."

"Wie?"

"Sieh mal, es hat funktioniert."

"Okay. Was passiert jetzt?"

"Wir suchen die Pumpe."

"Wie geht es ihm?"

"Er ist halb wach, wenn er wieder in die Bewusstlosigkeit rutscht, muss ich ihn wieder schlagen."

"Warum schlagen Sie ihn?"

"Das ist erste Hilfe. Hör mal, holst du einen Krankenwagen oder nicht?"

"Ich weiß nicht, soll ich?"

"Ich mache mir Sorgen um das Land, wenn Leute wie du Notrufe entgegennehmen."

"Was?"

"Nachbar, ich hab's gefunden."

"Wir haben die Pumpe gefunden."

"Okay."

"Es ist die blaue."

"Was ist denn jetzt los?"

Scheiße, ist die blaue jetzt die richtige? Ich denke, da gibt es keinen großen Unterschied. Wenn ein Typ sein eigenes Lebenserhaltungsgerät nicht erreichen kann, ist er schon ziemlich im Arsch, also gibt es keine blaue oder rote Pille, mit der man sich anlegen kann. Wir sind nicht in Die Matrix, das ist das echte Leben, verdammt noch mal; ein Inhalator ist ein Inhalator, obwohl ich mich deutlich daran erinnere, dass er sagte, die falsche Farbe könnte ihn umbringen. Scheiß drauf. Ich reiße den Deckel mit den Zähnen ab und schiebe ihm das Ding in den Mund, dann drücke ich zu... er hustet auf das Aerosol-Elixier und irgendwie verstehe ich, dass er noch einen Zug will, also spritze ich ihn noch mal... Ich hoffe, ich bringe diesen Hurensohn nicht um...

"Ich habe es ihm gerade in den Mund gesteckt."

"Okay. Was ist passiert?"

Bitte Gott, ich will nicht der Typ sein, der sein Mädchen gefickt und dann den Typen umgebracht hat.

"Ich habs ihm in den Hals gepumpt." Ich sitze auf ihm drauf und beobachte diesen Bastard. Er wird nicht sterben... er wird nicht sterben, er wird nicht sterben... oder?

Er hebt seine Hand über seine Kehle.

"Ich denke, er wird wieder gesund, danke, dass Sie in der Leitung geblieben sind. Kann ich dich zurückrufen, wenn etwas passiert?" Wenn ich den Kerl umbringe...

"Natürlich."

"Danke."

Ich lasse den Hahnrei raus. Er lässt sich zurück aufs Bett fallen, nimmt die Pumpe und holt mit Parkinsonhänden ein paar Schläge aus ihr heraus. Ich setze mich auf einen Stuhl und beobachte ihn mit den drei anderen Augenpaaren im Raum. Kein Wort wird gesagt.

Als er aufsteht, vergeht ein langer Moment. Er sitzt einfach nur da, den Blick auf den Boden gerichtet, wie jeder Mann, der gerade dem Tod ins Auge geblickt hat. Und überlebt hat, um die Geschichte zu erzählen... rechtzeitig. Der Raum ist still, nur die Geräusche von draußen sind zu hören: Geplapper, gelegentlicher Verkehr. Nach einer Woche zieht er sein Gesicht nach oben, sieht mich an und zischt: "Shamorta". Wir können jetzt alle atmen, wir können alle lachen.

"Hey", krächzt er, "warum tut mein Gesicht so weh?"

Jetzt sind wir quitt.

Sie war danach geil. Ich ging raus, um zu rauchen, und sie folgte. Scheiß auf ihre Nebenhöhlen, es war mir egal, aus welcher Richtung der Wind wehte, ich hatte mir gerade den Spaß an einer Nahtoderfahrung versaut, die nicht mal meine war. Ich habe den Heldenfick nicht bekommen, ich wollte sie immer noch, aber nicht so; sogar Jahwe respektiert den freien Willen.

Das letzte Mal, als ich Victoria sah, hatte sie eine Party geschmissen und war gerade auf Kokain gekommen. Sie sagte, sie habe es von dem Nigerianer, den sie fickte. In der kleinen Wohnung war ein DJ, eine Tonne Leute und eine Tonne Schnaps. Sie wickelte sich um meinen Schwanz, während ich auf einem Stuhl saß, sie küsste den verdammten DJ so, Arsch auf meinen Eiern und so, und ich glaube, das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Ich ging, völlig fertig, an Selassies Arm gehängt.

Ich erinnerte mich an das erste Mal, dieses süße Mädchen, das ihren Kopf zur Seite neigte und mich fragte, was für ein Freund ich sei, der geht, ohne sich zu verabschieden, und mir sagte, wie schnell ihr Herz schlug, und ich fühlte ihren Herzschlag, knetete das Gewebe darauf, hielt sie in meinen Armen und küsste sie wie ein Wichser. Sie hatte ihre Tür aufgeschlossen, jemand fummelte am Einbruchschutz ihrer Tür herum... würde man uns beim Knutschen im Flur erwischen? Nicht, wenn ich es verhindern konnte! Ich riss ihre Tür auf und zerrte sie in die Küche, küsste sie an den Herd, ohne daran zu denken, dass vielleicht jemand, einer ihrer beiden Mitbewohner, gerade etwas gekocht hatte, und es war... wir küssten uns wie eine Kollision von Flugzeugen, sie war nett, ich schwöre, ich schleuderte sie darauf, durchsuchte die Taschen ihres Haut wie ein Gebet und riss mir das Hemd vom Leib. Mein Wegwerffeuerzeug sprang aus meiner Jeans, explodierte beim Kontakt mit dem Boden und unterbrach alles.

"Stopp."

Billiger chinesischer Scheiß.

"Was?"

"Nicht hier."

"Wo?"

"Geh auf dein Zimmer, ich komme nach."

"Nein." Ich will verdammt sein, wenn ich in meinem Alter auf so einen Scheiß reinfalle.

"Ich folge dir, versprochen." Ich glaube ihr nicht. "Hier, nimm mein Handy."

Ich stecke es ein, ziehe mich beschämt an und schleiche besiegt aus dem Zimmer. Oben ziehe ich mein eigenes Telefon heraus, schalte es aus, schalte ihres aus und werfe beides auf den Schrank. Eine Dusche wird die Erektion töten. Hey, es könnte schlimmer sein, oder?

Ich trockne mich nicht ab, als ich rausgehe, nur meine Beine, damit ich den Gemeinschaftsboden nicht verschmutze. Ich habe die Heizung angelassen, diese Winter bringen mich immer fast um. Ich weiß, dass mein Zimmer schön warm ist, wie eine Vagina, mit roten Wänden (in der Glut gestrichen), wie eine Vagina, ich werde hineinschlüpfen und Ruhe für die Nacht finden. Ich gehe hinein und schließe die Tür, dabei erschrecke ich fast, aber ich tue es nicht, denn niemand klopft in der Höhle der Ungerechtigkeit, und sie steht da, in ihren Dessous, all die Kurven, die sinnliche Jugend, der verdammte Arsch, den ich trotz all meiner Kraft und meines Verlangens, meiner Phantasie und meiner Poesie nicht besteigen kann; Sie steht da, lieber Gott, eine Vision in Rot, Rot der samtig-verführerischen Sünde, eine Vision für Äonen, unauslöschlich gezeichnet in der Weite von allem, was ich gewesen bin und je gekannt habe, heller als Aludra.

Endlich zerrte mich Selassie die Feuerleiter hinauf. Ich hätte schluchzen können. Ich blickte zurück auf die Türschwelle, wo alles begann. "Weißt du", sagte er, "eines Tages wirst du über diesen Ort schreiben."

"Verpiss dich."