Mit dieser Geschichte teilt Cecilia Manguerra Brainard eine Prosaarbeit, die von ihrem Besuch auf der Frankfurter Buchmesse 2024 inspiriert wurde. Brainard ist die preisgekrönte Autorin von drei Romanen: „When the Rainbow Goddess Wept“, „Magdalena“ und „The Newspaper Widow“. Ihre „Selected Short Stories“ wurden mit dem 40. National Book Award ausgezeichnet. Ihr Werk wurde ins Griechische, Türkische und Finnische übersetzt.

Maribel warf einen Blick auf ihren Sitz im Flugzeug und war dankbar, dass sie einen Platz am Gang und nur einen Sitz neben sich hatte. Ihre Sitznachbarin war eine junge Frau, die ihre Ohrstöpsel auf hatte. Auch dafür war Maribel dankbar, denn so musste sie nicht mit ihr plaudern. Nachdem sie sich vergewissert hatte, dass sie ihren Pass, ihre Brille und ihre Wertsachen in ihrer kleinen Umhängetasche hatte, verstaute sie ihren Rucksack unter dem Sitz vor ihr. Sie schnallte sich an und ließ sich auf ihrem Sitz nieder, bereit für die zehnstündige Reise von Los Angeles nach Frankfurt.

Während die Passagiere und die Flugbegleiter um sie herum herumwuselten, schloss sie die Augen und versuchte, die Traurigkeit der letzten Tage zu verdrängen. Sie war in L.A. zur Beerdigung von Lou gewesen, ihrer Schulfreundin und vertraute Partnerin bei unzähligen mädchenhaften Eskapaden und später Begleiterin bei ernsteren politischen Aktionen. Sie waren beide Schriftstellerinnen und hatten viele Texte geschrieben, um  auf Unrecht aufmerksam zu machen (Menschenrechte, Gerechtigkeit, Gleichstellung der Geschlechter, außergerichtliche Tötungen usw.). Später hatte Maribel ihrer Stimme in politischer und zugleich unterhaltsamer Belletristik Ausdruck verliehen. Die beiden Frauen blieben in Kontakt, auch als Lou in die USA auswanderte und einen irischen Amerikaner heiratete.

Es war Lous Mann, der eine Totenwache organisiert hatte, die erste irische Totenwache, an der Maribel je teilgenommen hatte. Das Essen und Trinken war ihr nicht fremd - die Filipinos taten das Gleiche -, aber der öffentliche Austausch von persönlichen Anekdoten war neu für sie und bewegte sie. Sie hatte schon immer gewusst, dass Lou intelligent, temperamentvoll, vernünftig und dennoch lebenslustig war, aber durch die tränenreichen Erzählungen der Trauernden erfuhr sie noch mehr über ihre Freundin: wie tapfer Lou während ihres dreijährigen Kampfes gegen den Krebs gewesen war; wie rücksichtsvoll sie trotz ihres eigenen ausfallenden Haares und ihrer unerträglichen Schmerzen mit anderen umging.

Die Geschichten waren nur schwer zu ertragen; Maribels eigener Mann war vor fünf Jahren an Krebs gestorben. Der Kummer in ihr, von dem sie dachte, er sei verschwunden, war wieder hochgekommen, und Maribel hatte Mühe, die Trauer und die anderen nach oben treibenden Gefühle zu unterdrücken: Traurigkeit, Wut und das schreckliche Gefühl, allein zu sein ... ganz allein, sogar ohne Gott, in diesem riesigen Universum ... ganz allein in dem einzigen Leben, das sie hatte.

In diesem Strudel aus Emotionen ging sie gerade verloren, als sie einen scharfen Tritt gegen die Lehne ihres Stuhls spürte. "Entschuldigen Sie!", sagte sie und drehte sich um, um den Verursacher anzustarren. "Verzeihung", sagte der Mann. Er war um die fünfunddreißig, schlank und groß wie ein Basketballspieler, mit Beinen und Armen, die über den ganzen Platz ragten. Maribel realisierte, dass dieser große Mann gerade versuchte, eine irgendwie bequeme Position zu finden, als er gegen die Rückenlehne ihres Stuhls gestoßen war.

"Kein Problem", sagte sie, ein wenig verlegen über ihren Ausraster. Zuvor hatte sie ihren Sitz in eine geneigte Position gebracht, und jetzt richtete sie ihn auf, um ihm so viel Platz wie möglich zu geben.

"Danke", sagte er, während er versuchte, eine bessere Position zu finden, und stieß wieder gegen ihre Rückenlehne, was sie dieses mal jedoch ignorierte.

Nach einer Mahlzeit (Nudeln oder Hühnchen?) versuchte sie, etwas Schlaf zu finden, denn sie wusste, dass sie in Frankfurt viel zu tun haben würde. Sie war aufgeregt, weil sie als philippinische Delegierte (eine von siebzig) an der Frankfurter Buchmesse teilnahm, der größten Buchmesse der Welt. Sie freute sich darauf, andere Schriftsteller und Verleger zu treffen, an literarischen Veranstaltungen und Vorträgen teilzunehmen, und sie freute sich darauf, ihren Literaturagenten zum ersten Mal zu treffen. Einige Monate vor ihrer Reise nach Frankfurt hatte sie online eine deutsche Beraterin kennengelernt, die von ihren beiden Romanen begeistert war und sie mit Adela, einer tschechischen Literaturagentin, zusammenbrachte. Innerhalb von zwei Wochen hatte Adela die tschechischen Übersetzungsrechte für einen ihrer Romane verkauft, und weitere Möglichkeiten bahnten sich an. "Sie werden Ihren charmanten tschechischen Verleger in Frankfurt treffen", hatte Adela mitgeteilt.

Als das Flugzeug landete und die Passagiere sich zum Aussteigen bereit machten, sah Maribel wieder den großen Mann, der seine Arme und Beine ausbreitete, als er sich mühsam aus seinem Sitz erhob. "Sie hatten eine miserable Zeit, nicht wahr?", fragte sie.

"Ja", sagte er und sah erschöpft aus.

"Beim Einchecken kann man das Personal der Fluggesellschaft um einen Sitz mit mehr Beinfreiheit bitten. Mein Mann hat das immer gemacht. Das Personal ist da meist ziemlich hilfsbereit."

"Das habe ich auch getan", sagte der Lange mit einem ebenso langen, ernsten Gesicht. "Ich habe versucht, Premium Economy zu bekommen, aber alle Plätze waren besetzt. Business Class kostet fast zwanzigtausend Dollar, eine absurd hohe Summe."

"Sie müssen einfach nur charmant sein. Suchen Sie sich eine Frau am Schalter und lächeln Sie", sagte Maribel, und die Frau neben ihr, die endlich ihre Ohrstöpsel entfernt hatte, lachte ebenfalls. Der große Mann lächelte.

Er begleitete sie zur Passkontrolle und dann bis vor das Flughafengebäude, wo sie einen Uber bestellte. "Ich warte, bis Sie in Ihrem Uber sind", sagte er. Als ihr Gepäck drin war und sie Platz genommen hatte, wünschte er ihr viel Glück, winkte zum Abschied und fummelte dann an seinem Telefon herum.

Ihr Uber-Fahrer war ein junger Mann, der  Lust hatte, seine Englischkenntnisse zur Schau zu stellen. "Darf ich so dreist sein und Sie fragen, wie alt Sie sind?", fragte er.

Sie lächelte über seine Unverblümtheit. "Älter als deine Mutter", antwortete Maribel.

"Ich frage nur, weil Sie, obwohl Sie alt sein mögen, sehr attraktiv sind. Immer noch sexy, wissen Sie."

Kopfschüttelnd lachte sie. Aber im Grunde ihres Herzens war sie froh, dass sie ihr Gewicht niedrig gehalten hatte und auf ihre Haut achtete. Ihr Körper war in Ordnung, aber sie fragte sich, wie mit dem Rest von ihr eigentlich bestellt war.

"Sie können mich alles fragen", fuhr er fort.

Maribel sah zu den Wolken hinaus und fragte: "Wo ist denn hier die Sonne?"

Der Uber-Fahrer lachte. "Das ist hier nicht Kalifornien." Zuvor hatte sie erwähnt, dass sie aus Los Angeles kam.

Er setzte sie vor ihrem Hotel ab, das in der Nähe des Frankfurter Messegeländes lag. Es war ein Fünf-Sterne-Hotel, modern, mit Themenzimmern und psychedelischen Wandmalereien an den Wänden. Sie hatte beschlossen, dass es sicherer war, in der Nähe der Buchmesse zu wohnen. Abends wollte sie nicht mit dem Zug fahren.

Ihr Zimmer war geräumig und hatte bodentiefe Fenster, die den Raum erhellten und eine gewisse Aussicht ermöglichten, hauptsächlich auf Bürogebäude und einen Platz mit ein paar Bäumen. An der Wand hinter dem Bett befand sich ein schräges Wandgemälde, das Queen Elizabeth und George Washington auf einem Fahrrad zeigte, der eine riesige Dollarnote hielt. Nur ein paar Schritte vom Hotel entfernt befand sich die Skyline Mall mit einem Supermarkt.

Sie kaufte etwas Obst, Nüsse und eine Flasche Frankfurter Apfelwein (sie hatte gelesen, dass das eine Spezialität der Gegend war). Dann machte sie sich bereit für die Eröffnung der Frankfurter Buchmesse, eine zweieinhalbstündige Veranstaltung, gespickt mit Reden auf Italienisch, Deutsch und Englisch, von denen die meisten die Bedeutung von Büchern bei der Bekämpfung von Autokratie betonten. Maribel kannte viele der Delegierten, und sie fand sogar einige engere Freunde, mit denen sie den Abend verbrachte (nach dem Programm gab es Wein beim Empfang, dann ein Abendessen in der Nähe).

Sie schlief einigermaßen gut, stand früh auf, starrte aus ihrem Panoramafenster und fühlte sich trotz des grauen Himmels draußen voller positiver Erwartung. Sie kochte sich Kaffee, aß etwas Obst und ging dann zum Messegelände, das gleich auf der anderen Straßenseite lag, näher als sie erwartet hatte. Am Eingang bildete sich eine lange Schlange, aber nach einer Sicherheitskontrolle und einigen Irrwegen durch die verschiedenen Hallen und Stände war sie um neun Uhr am philippinischen Nationalstand. Sie unterhielt sich mit den Leuten, bis es Zeit war, zum tschechischen Stand zu gehen, um ihren Termin um 9:30 Uhr wahrzunehmen.

Adela, quirlig, statuenhaft und immer lächelnd, begrüßte sie. "Ihr Verleger ist hier", sagte sie. "Jan will dich kennenlernen. Er liebt deine Texte. Er will auch deinen anderen Roman übersetzen." Adela drehte sich um, um Jan zu rufen, der hinter einer Trennwand versteckt war. Der Mann tauchte auf und Maribels Augen weiteten sich, bevor sie lachte: "Du bist das!", rief sie.

Es war der Lange aus dem Flugzeug.

Er lachte ebenfalls, während Adela die beiden verwirrt ansah.

"Wir waren in der gleichen Lufthansa-Maschine", erklärte Jan. "Ich war in LA, um meine Mutter zu besuchen."

Maribel sagte, dass sie aus geschäftlichen Gründen in L.A. hatte sein müssen - Lous Beerdigung erwähnte sie nicht.

Nach ein paar Nettigkeiten holte Adela den Vertrag zur Unterzeichnung hervor. Sie hatte ihn bereits per E-Mail an Maribel und Jan geschickt, so dass sie ihn bereits gelesen hatten. Sie unterschrieben die Dokumente, und nicht lange danach erschien ein weiterer Geschäftskontakt von Adela. Maribel und Jan standen auf, verabschiedeten sich von Adela und traten von ihrem Schreibtisch zurück.

"So ist das hier in Frankfurt, ein Meeting nach dem anderen", erklärte Jan. "Wir hatten jetzt gar keine Zeit, das zu besprechen, aber ich würde auch gerne deinen anderen Roman übersetzen lassen."

Sie nickte.

"Dann werde ich Adela informieren. Und ich werde dir Bescheid geben, wenn die Übersetzer Fragen haben."

"Ja klar, und wenn Sie die Bücher selbst brauchen, kann ich sie dir auch schicken", bot sie an.

"Ich lasse es dich wissen", antwortete er.

Sie schüttelten sich die Hände, sagten, wie froh sie waren, sich getroffen zu haben, und trennten sich dann.

Der Rest des Tages war mit weiteren Treffen mit Verlegern und anderen Schriftstellern ausgefüllt. Es ging vor allem darum, Übersetzungsrechte für philippinische Bücher zu verkaufen, und Networking spielte dabei eine wichtige Rolle.

Gegen 4 Uhr nachmittags fühlte sie sich schlapp und müde - es war der Jetlag. Sie beschloss, eine Pause einzulegen und an einem Vortrag über Jose Rizal teilzunehmen. Der philippinische Nationalheld hatte in Berlin gelebt und seinen ersten Roman, Noli Me Tangere, dort veröffentlichen lassen. Hier in Frankfurt war Rizal ein wertvolles Bindeglied zwischen den Philippinen und Deutschland. Sie hörte dem Vortrag zu, wobei besonders auf die Tatsache eingegangen wurde, dass die Kosten für die Veröffentlichung von Noli Me Tangere deshalb so niedrig waren, weil die Setzerinnen Frauen waren.

Dann döste sie ein, nur kurz, dann wachte sie mit einem Schreck auf, weil sie das Gefühl hatte, dass jemand sie beobachtete. Es war Jan, der neben ihr saß. "Du hast geschlafen", flüsterte er.

Sie blinzelte mit den Augen, versuchte, einen klaren Kopf zu bekommen.

Nach den Schlussworten sagte Jan: "Wenn du noch nichts vorhast, möchtest du vielleicht etwas essen gehen? Es gibt ein Steakrestaurant in der Nähe, oder einen Japaner, falls du mehr darauf Lust hast", sagte er.

Sie stellte fest, dass sie nichts zu Mittag gegessen hatte und hungrig war. Eine Gruppe von Delegierten hatte über ein gemeinsames Essen gesprochen, aber der Gedanke, an diesem Tag mit noch mehr Menschen zusammen zu sein, machte sie müde. Trotz der Aufregung an diesem Tag fühlte sie sich immer noch unwohl, als könnte ihre Traurigkeit wieder Oberhand gewinnen. Es ging nicht nur um den Tod von Lou und ihrem Mann, aber in ihrer Schul-Chatgruppe wurde schon lange nur noch über ihre Krankheiten gesprochen: Eine hatte eine Nierentransplantation; eine war gestürzt und bettlägerig; eine anderere hatte eine misslungene Knieoperation und war nun auf einen Rollstuhl angewiesen; die meisten nahmen Medikamente gegen Bluthochdruck oder Diabetes. Tod und Verfall schienen ihr einfach zu nahe zu sein.

Sie sagte Ja zu Jan.

Sie wählten das japanische Restaurant Hanako in der Mall neben ihrem Hotel. Er bestellte Ramen, sie bestellte Garnelen und Gemüsetempura, die auf einer riesigen Platte mit viel zu viel Essen für eine Person erschienen. Sie bot ihm etwas davon an. Er aß seine Nudeln und pflückte gelegentlich eine Garnele von ihrem Teller. Dieser Hauch von Intimität amüsierte sie und verstärkte die Leichtigkeit zwischen ihnen.

Er war Dichter und Verleger eines kleinen Verlags für tschechische Belletristik und Übersetzungen berühmter ausländischer Schriftsteller, und er versicherte ihr, dass sie in genau dieser Kategorie auftauchen würde. Er war voller Fragen darüber, woher ihre Romane stammten, welche historischen Ereignisse auf den Philippinen sie zu ihren Romanen inspiriert hatten, welche Autoren sie mochte, welche Bücher ihr gefielen, so viele Fragen.

Das Gespräch mit ihm ließ die Zeit vergehen; es verscheuchte die Trübsal in ihr, und als sie mit dem Essen fertig waren und bezahlt hatten, spürte sie ein aufsteigendes Grauen, in ihr Hotelzimmer zurückzukehren. Es war vor allem dieses Gefühl des Alleinseins, vor dem sie Angst hatte. Kurz vor dem Ausgang des Restaurants, bevor sie sich trennten, sagte sie: "Ich habe eine Flasche Apfelwein. Da Frankfurt dafür berühmt ist, dachte ich, ich probiere ihn mal. Magst du vielleicht auch mal probieren?", sagte sie.

"Nur wenn du auch Sekt hast. Apfelwein hat einen harmlosen Namen, aber er ist ziemlich stark."

Sie sagte, dass im Kühlschrank ihres Zimmers Sprudelwasser sei, und sie gingen den kurzen Weg zu ihrem Hotel. Kurz fragte sie sich, was sie da tat, aber ihr Zimmer hatte eine Sitzecke, und sie wollten einfach nur das Gespräch fortsetzen.

Sie saßen an einem kleinen runden Tisch in der Nähe des Panoramafensters mit Blick auf die Gebäude mit ihren Büros, die gerade für die Nacht schlossen. Während sie sich unterhielten, erzählte sie ihm diesmal den wahren Grund, warum sie in Los Angeles gewesen war. Sie erzählte von Lou, von ihrer Freundschaft, von Details ihres Lebens auf den Philippinen, von Lous wunderbarem Leben in Amerika.

Er hatte die Prager Schule für kreative Kommunikation besucht, in New York gearbeitet, war nach Prag zurückgekehrt und hatte seinen eigenen Verlag gegründet. Er war geschieden, hatte keine Kinder.

Einmal taten ihr die Füße weh, und sie zog ihre Stiefel aus. "Die Füße", sagte sie, und er lachte, richtete seine Wirbelsäule auf und streckte seine langen Beine aus. "Es war ein langer Tag", sagte sie, als sie sich wieder hinsetzte und mit den Schultern zuckte, um ihre Muskeln zu lockern.

Eine Haarsträhne fiel ihr ins Gesicht, und er griff danach, um sie zur Seite zu schieben. Sie lächelten sich gegenseitig an. Er zog seine Hand zurück, schenkte mehr Wein ein, und sie redeten weiter. Später holte sie einige Nüsse und Früchte und stellte sie auf den Tisch. Er schälte eine Mandarine, hielt ihr die Hälfte hin, und sie aßen beide in vertrautem Schweigen.

Sie sah ihn an und merkte, dass sie sich zufrieden, nein, eigentlich sogar glücklich fühlte. Hier zu sitzen, mit diesem Mann Obst zu essen und Apfelwein zu trinken, machte sie glücklich. Und dieser Gedanke beunruhigte sie, denn vor vielen Jahren hatte ebenfalls ein Mann sie glücklich gemacht, und  der war gestorben. Um den Abend zu beenden, sagte sie: "Müssen Sie früh aufstehen? Ich habe einen Termin um halb zehn."

Er biss nicht an. "Die Frankfurter Nacht hat gerade erst begonnen", sagte er. "Da draußen gibt es Clubs, die gerade erst aufmachen. Ich hätte mit dir ausgehen sollen." Das Licht schien auf sein Gesicht, ein so junges Gesicht, und so attraktiv. Bei diesem Gedanken wurde sie sich ihres eigenen Aussehens nicht mehr bewusst. Sie fuhr sich mit der Hand durch die Haare. "Mein Haar muss ein Chaos sein", sagte sie.

Er nippte an seinem Wein und betrachtete sie. "Sieh dich an", sagte er und zeigte auf ihr Spiegelbild in einem großen Wandspiegel. "Du bist wunderschön."

Sie blickte auf ihr Abbild und sah ihr zerzaustes Haar, bemerkte, dass das meiste Make-up verschwunden war, aber dass ihre Haut strahlte und ihre Züge ebenmäßig waren und sie eigentlich nicht schlecht aussah. Sie fuhr sich wieder mit den Fingern durch die Haare. Er griff hinüber und berührte ihren Arm. "Nein, dein Haar ist schön so", sagte er. Er führte seine Hand zu ihrem Gesicht und berührte kurz ihre Wange, bevor er seine Hand zurückzog. Es war eine zärtliche Geste. Maribel machte das oft mit den Menschen, die sie liebte, sie berührte ihr Gesicht, bevor sie sie auf die Wange küsste.

Eine Weile war es still, doch dann spürte Maribel eine Veränderung im Raum. Da war etwas ... etwas im Raum, das Maribel nicht sofort definieren konnte.

Als er sich vorbeugte, um sie zu küssen, war das ganz selbstverständlich. Es war ein leichter Kuss, aber es wurde ihr klar, dass das Etwas im Raum das Verlangen war --- dieser Mann begehrte sie. Sie konnte sein Bedürfnis spüren, sein Verlangen nach ihr. Und als dieses Etwas eine Weile anhielt, als diese Energie sich ausbreitete und den Raum erfüllte, so dass man sie nicht ignorieren konnte, sagte sie. "Jan, weißt du, wie alt ich bin?"

Er lächelte und schüttelte den Kopf.

"Sagen wir es mal so. Du bist so alt wie mein Sohn."

"Ist das wichtig? Wenn zwei Menschen ..."

Sie unterbrach ihn: "Ich möchte dir etwas sagen. Ich werde dir von meinem Mann Ric erzählen. Wir haben uns auf dem College kennengelernt, ein College-Liebespaar, du verstehst. Wir waren glücklich miteinander, und manchmal, wenn wir glücklich sind, fühlen wir uns unbesiegbar. Wir denken, dass unser Glück, unser Glücksgefühl ewig anhalten wird. Ich habe mich geirrt. Er wurde krank; er hatte einen seltenen Blutkrebs. Die Ärzte, die Rics Krankheit diagnostizierten, sagten, er habe eine Überlebenschance von sechs Jahren. Ich habe ihnen nicht geglaubt, weil wir ja unbesiegbar waren, und außerdem wollte ich Gott um ein Wunder bitten. Und auch Maria. Ich würde die Mutter Gottes bitten, uns ein Wunder zu schenken. Wir fuhren nach Lourdes, Fatima, Medjugorje, zu Pilgerstätten auf den Philippinen, aber fast sechs Jahre später starb er tatsächlich. Es war kein schöner Tod. Ich bin mir natürlich nicht sicher, ob irgendein Tod schön ist. Verstehst du, was ich meine, mein Mann Ric und meine beste Freundin Lou sind beide an Krebs gestorben. Und diese Todesfälle haben mich beschäftigt, sogar im Flugzeug, als ich dich zum ersten Mal sah. Aber das Gespräch mit dir heute, das Zusammensein mit dir, hat mich das alles vergessen lassen ... was nicht ganz stimmt, denn ich habe nicht vergessen ... unser Gespräch hat mir viel mehr ermöglicht, wieder zu lachen und glücklich zu sein, trotz dieser Trauer. Ich danke dir." Sie stand auf und entließ ihn mit den Worten: "Ich glaube, es ist schon spät."

Er stand auf, überragte sie. Er legte einen Finger an ihre Lippen, um sie zum Schweigen zu bringen.

Sie bewegte ihren Kopf leicht und sprach mit leiser Stimme, einer flehenden Stimme. "Weißt du, ich will nicht verletzt werden, und ich will niemandem wehtun. Es fühlt sich furchtbar an, verletzt zu werden. Es geht nie weg. Selbst wenn man denkt, dass man es überwunden hat, kann das Gefühl völlig unerwartet wieder auftauchen und einen erneut erschüttern."

Er beugte sich vor und drückte seine Lippen auf die ihren, warme Lippen, leicht geöffnet, seine Zunge berührte die ihre.

Sie fühlte sich schwindelig, sie verlor jegliches Zeitgefühl, aber sie schaffte es, fortzufahren: "Du verstehst, dass dies nur ein Traum sein kann. Morgen werden wir uns an nichts davon erinnern. Wir werden mit unserer Arbeit fortfahren. Es wird keine Erwartungen zwischen uns geben, ist das in Ordnung? Kein Warten auf Anrufe, keine Nachrichten. Nichts. Keine Gefühle der Verletzung. Nichts. Nur dieser Traum."

Er küsste sie erneut, dieses Mal leidenschaftlicher. Sie erwiderte den Kuss und presste ihren Körper gegen seinen. Gefühle, die sie vergessen hatte, stiegen auf, darunter das Verlangen. Das Verlangen, die Arme eines Mannes um sich zu spüren, die ganze Länge seines Körpers an ihr zu spüren, seine Haut an ihrer zu fühlen, seine Hände über ihren Körper wandern zu lassen, ihn zu riechen und zu schmecken. Das Verlangen, ihn auf ihr zu spüren, zu fühlen, wie er in sie eindringt und in ihr ist. Eins zu sein mit ihm. Es war lange her.

Das ist nur ein Traum, sagte sie leise, als sie ihn zu ihrem Bett auf der anderen Seite des Raumes führte.

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