Es ist Sommer im globalen Süden (und Winter im globalen Norden), und für den Monat Januar bringt Literatur.Review sie alle zusammen und veröffentlicht bisher unübersetzte oder unveröffentlichte Geschichten aus dem Norden und Süden unserer Welt.

Ahmed Abdel Moneim Ramadan ist ein ägyptischer Romancier und Geschichtenerzähler, der 1985 geboren wurde. Seit 2007 veröffentlicht er seine Geschichten in Zeitungen und Zeitschriften. Er hat sechs Erzählbände und zwei Romane veröffentlicht.  Das Kairoer Feuer, das wir hier veröffentlichen, stammt aus seiner Geschichtensammlung  Katzen jaulen und Hunde miauen, die 2024 den Edwar-Al-Kharrat-Preis  gewann.

Es war ein völlig normaler Tag: Die Sonne zog nicht im Westen ihren Lauf und es kam auch kein Monster hinter einer Mauer hervor. Nur ein ganz gewöhnlicher, heißer und alltäglicher Tag. Bereits seit Anfang März hat sich die Hitze völlig unerwartet eingestellt, als hätten sich die Monate vermischt oder ihre Plätze getauscht, ohne dass wir es merkten.

Heute Nacht träumte ich von Hanan. Ihr Vorname passt gut zu ihr, denn ihre Zärtlichkeit ist umwerfend und ihre Weiblichkeit betörend. Ich sah sie in meinem Traum in einem Café im Stadtzentrum sitzen, einem Ort, den ich nicht genau identifizieren konnte. Trotz ihrer üblichen Sanftheit sah ich sie eine Shisha rauchen, und zwar mit einer maskulinen Kraft, die in krassem Gegensatz zu ihrer Schönheit stand. Sie paffte eine Rauchwolke nach der anderen heraus, ohne über ihre Füße hinauszublicken. Ich winkte ihr zu und sie lächelte mich an.

Ohne dass ich ihr eine Frage stellte, erzählte sie mir, dass sie sich vor einigen Wochen das Bein gebrochen hatte. Sie streckte ihr Bein waagerecht aus, um es mir zu zeigen, und holte dann ein Papier und einen Stift aus ihrer kleinen Tasche. Sie zeichnete ihr Gipsbein, verziert mit Herzen, Unterschriften und Zeichnungen zur Erinnerung. All das tat sie, ohne aufzuhören, den Rauch der Shisha mit ihrer vollen Brust zu inhalieren. Ich beobachtete sie fasziniert: ihre Augen, die auf ihre Zeichnung gerichtet waren, ihr zarter Mund, der den Rauch einsog, ihre Brust, die sich ruckartig hob und senkte.

Sie erklärte mir, dass dies ihr erster Ausflug seit ihrer Verletzung gewesen sei. Sie hatte niemandem Bescheid gesagt und beschlossen, die Straßen, auf denen sie jahrelang herumgelaufen war, endlich wieder allein zu bewältigen. Sie erzählte mir, dass sie den Boden unter ihren Füßen nicht mehr so spürte wie früher. Irgendetwas hatte sich verändert. War es ihr Bein, das ein Problem hatte, oder der Boden selbst, der nicht mehr derselbe war?

Als ich aufwachte, machte ich mir Sorgen um sie. Ich bin ein traditioneller Mann, ich liebe schöne Frauen, so wie Gott uns geschaffen hat. Wenn Sie wollen, können Sie mich als oberflächlich bezeichnen, das ist Ihr gutes Recht. Aber ich weiß nicht, ob ich Hanan wirklich geliebt habe oder ob sich ihre Zuneigung irgendwann in mein Herz geschlichen hat, ohne dass ich es gemerkt habe. Meine Sorge trieb mich dazu, sie anzurufen. Vielleicht war ihr Bein wirklich gebrochen. Ich versuchte also sie anzurufen, aber sie aber sie nahm nicht ab.

Ich habe immer an meine Träume geglaubt. Unser Präsident glaubt auch daran. Jeder hier glaubt an seine Träume. Aber nurdie Wenigsten erleben, dass ihre Träume wahr werden. Eines Tages sagte mir jemand, ich solle aufhören, an Träume zu glauben. "Du bist kein Prophet oder Heiliger, dass sie wahr werden könnten", sagte er zu mir. Ich antwortete ihm, dass die Träume von Al-Aziz von Ägypten, in denen er Josef gesehen hatte, trotz seines Unglaubens wahr geworden waren. Er entgegnete mir, dass Al-Aziz von Ägypten ein Herrscher war und dass die Träume von Herrschern am Ende immer wahr werden.

Ich beschloss, ins Stadtzentrum zu gehen, vielleicht würde ich ihr dort begegnen. Einige Stunden zuvor hatte es vor dem Gebäude des Obersten Gerichtshofs eine Explosion gegeben, aber ich ging trotzdem hin. Explosionen erschrecken uns nicht mehr so sehr, wie sie es sollten, sie sind so alltäglich geworden. Wir beobachten sie geistesabwesend aus den Augenwinkeln, gehen durch den Rauch hindurch, ohne die Kopfhörer aus den Ohren zu nehmen oder den Gesang von Cheb Khaled zu unterbrechen.

Als ich die Ramses Street entlangging, tauchte neben mir ein riesiger Affe auf. Ein echter Affe, mit dichtem Fell, einem stämmigen Körper, einer besonderen Körperhaltung und einem knallroten Hinterteil. Ein Affe, wie man ihn aus Filmen kennt. Ich hatte seit über zwanzig Jahren keinen echten Affen mehr gesehen, seit meinem letzten Besuch im Zoo, bevor sie ihn schlossen und die Tiere auf die Straße setzten. Der Affe sprang auf und legte seine haarige Hand auf meine Schulter, um seine Anwesenheit zu signalisieren. Das brauchte er eigentlich gar nicht, denn er war schon auffällig genug. Dennoch schien er nur von mir wahrgenommen werden zu wollen, denn die Passanten ringsum reagierten nicht.

Am selben Morgen hatte ich eine Kurzgeschichte über Affen gelesen, die aus einer Tierarztschule entkommen waren. Ich hatte gelacht, ohne weiter darauf zu achten: Alle Nachrichten amüsieren mich mittlerweile, aber keine beunruhigt mich wirklich. Ich drehte mich zu dem Affen um und er lächelte. Es war kein Lächeln wie bei uns, aber es war unverkennbar. Ich schaute mich um und suchte nach einer Reaktion bei den Passanten. Nichts. Niemand schien fasziniert oder auch nur leicht abgelenkt zu sein. Alle liefen mit demselben mürrischen Gesichtsausdruck herum, die Stirn in Falten gelegt, der Blick verloren, aber starr, und eine Hand bereit, jedes Hindernis inmitten dieser kompakten Menschenmenge wegzuschieben.

Der Affe war größer als erwartet, oder vielleicht größer, als ich es mir vorgestellt hatte. Er erinnerte mich an die Affen aus dem Film "Planet der Affen". Er war größer als ich und wirkte fast erwachsen. Ich flüsterte ihm zu, dass er wie ein junger Gorilla aussah, woraufhin er lachte. Überrascht fragte ich ihn, ob er mich verstanden habe. Er nickte und bejahte. Ich drehte mich um und hoffte, dass andere sehen konnten, was ich sah, aber niemand schien darauf zu achten. Selbst ein junger Mann, der in der Nähe vorbeikam und den Affen hatte sprechen hören müssen, zeigte keine Anzeichen einer Reaktion.

Ich beschleunigte meine Schritte, um von ihm wegzukommen, aber er folgte mir mit verblüffender Wendigkeit, schlüpfte zwischen den Beinen von Passanten hindurch und sprang über ihre Schultern. Er blieb immer an meiner Seite, wie ein stiller Schatten. Ich zögerte, einen Passanten anzuhalten und ihn zu fragen, ob er den Affen neben mir sehe, aber ich befürchtete, dass er mich für verrückt oder provokativ halten und seine Wut an mir auslassen würde. Also schwieg ich.

Der Affe hielt sich an meinem Bein fest und deutete auf eine Straße auf der rechten Seite. Er führte mich auf Abwegen zwischen den alten Gebäuden der Innenstadt hindurch, als ob er sich dort bestens auskennen würde. Ich weiß nicht, warum ich ihm folgte, ohne Fragen zu stellen. Mein Blick wechselte zwischen seinem behaarten Körper und den gleichgültigen Passanten. Er deutete auf ein Café in einer Seitengasse, sprang hinein und ließ sich auf einem der traditionellen Holzstühle nieder. Er lud mich mit einer Geste ein, mich ihm anzuschließen. Er klatschte und der Kellner kam, ohne auch nur die geringste Verwunderung zu zeigen, genau wie die Leute, die uns bisher gesehen hatten. Mit der Selbstsicherheit eines Stammgastes bestellte der Affe zwei Tees, ohne Zucker.

Alle Gäste des Cafés, das mitten auf der Straße aufgebaut war, rauchten Shisha, sodass eine Rauchwolke den Ort einhüllte, in der sich die Aromen von Apfel, Ananas und Minze mischten. Direkt zu unserer Rechten saß ein toter Mann mit zwei ermordeten Jugendlichen. Ich kannte sie gut: Ich hatte an ihren Beerdigungen teilgenommen. Sie standen schweigend da und bliesen nur den Rauch ihrer Shishas in die Luft. Weiter hinten wartete eine schöne Frau allein. Sie wartete auf einen Mann, der nie kommen würde, aber sie wartete weiter. Sie war nicht so schön wie Hanan, aber sie war trotzdem schön. Passanten flüsterten, dass in einem nahe gelegenen Bürogebäude ein Feuer ausgebrochen war. Niemand rührte sich. Wir hörten noch eine Weile dem Flüstern zu und nahmen dann unsere Gespräche, oder besser gesagt unser Schweigen, wieder auf. Ich sagte dem Affen, dass ich wüsste, dass Hanan in der Nähe sei, aber er antwortete nicht.

Der Geruch des Brandes erfüllte nun die Luft und vermischte sich mit den Düften der Shishas. Die Dichte der uns umgebenden Wolke nahm zu, aber niemand bewegte sich. Selbst als wir erfuhren, dass sich das Feuer in unsere Richtung ausbreitete, stand niemand auf. Eine Stimme rief aus dem Inneren des Cafés: "Lasst es brennen". Der Affe hingegen verschluckte sich und wurde von einem heftigen Hustenanfall geplagt. Bevor er aufstand, zog er mich am Arm, damit ich ihm folgte und versuchte, mich vom Rauch wegzubewegen, aber es gab keinen Ausweg.

Ich weiß nicht, wie viele von uns in diesem Rauchschleier eingehüllt waren. Wir liefen blindlings umher und stießen manchmal heftig zusammen. Nur eine Stimme entschuldigte sich nach einem Zusammenstoß: Es war Hanan. Ich erkannte sie wieder. Ich fragte sie, warum sie aus dem Haus gegangen war. Sie antwortete: "Mein Bein war gebrochen. Ich bin rausgegangen, um mich endlich wieder einmal zu bewegen." Ich lächelte. Ich ging in die Hocke und trug sie auf meiner Schulter, wie es bei Demonstrationen üblich ist. Sie war leicht, genau wie ich es mir vorgestellt hatte. Mit meiner Hand hielt ich ihr noch rekonvaleszentes Bein. Mit der anderen Hand hielt ich das Bein des Affen, der einen seiner entflohenen Freunde wiedergefunden hatte. Wir liefen zu viert umher und suchten nach einem Ausgang. Ich weiß nicht, ob sich uns noch andere angeschlossen hatten - vielleicht Freunde von Hanan, dem Affen oder nur Unbekannte. Aber alles, was ich spürte, war Hanans leichter Körper auf meiner Schulter, die raue Hand des Affen in meiner Hand, der Geruch von Rauch, der mir die Luft nahm, und der Nebel, der uns einkreiste und immer stärker blendete.