Mentiras galantes: Mentiras galantes: la columna de poesía bajo la pluma de Alexandru Bulucz - libremente basada en Johann Christian Günther, el poeta barroco en el umbral de la Ilustración que se hizo eco de quienes se burlaban al decir que los poetas son "sólo mentirosos galantes". La poesía será recogida y presentada aquí: en reseñas, ensayos, poemas mensuales y, de forma ocasional, también habrá listas de las mejores.

Nacida en 1978 en el oeste de Rumanía, Moni Stănilă es una escritora polifacética. Tras estudiar teología ortodoxa, no solo ha destacado como poeta, sino también como autora de libros infantiles y novelas. En 2019 también publicó una biografía literaria sobre el escultor rumano-francés Constantin Brâncuși. Su último poemario, Ofsaid, publicado por la editorial Nemira de Bucarest en 2022, le ha valido el premio "Radio România Cultural" en la categoría de poesía, seguido de otros galardones ( „Observator Cultural”). El jurado la elogió por su audaz e improbable combinación de tres temas aparentemente dispares: la fe cristiana, el fútbol y la guerra.
El poemario consta de dos partes, cada una de 33 poemas. La primera, "Diario microbista" -un "microbista" es un fan apasionado-, fue escrita entre 2014 y 2022, mientras que la segunda, "Diario desde/sobre el frente", se escribió durante los primeros meses de la guerra de agresión rusa contra Ucrania, que la autora vivió desde su hogar adoptivo de Chișinău, la capital de la República de Moldavia, fronteriza con Ucrania.

Moni Stănilă

34 Vivimos bien durante un tiempo

y la poesía ha sido engullida por la publicidad, por los discursos sobre la belleza. Los poetas
han mirado a otra parte, se han quedado con el sufrimiento y
afecto de los espacios restringidos. La insuficiencia y
las diferencias sociales. El lenguaje verde y el amor sin mediaciones. 
La corrección política. La estética de un partido de fútbol.
La ruina moral de las grandes ciudades.

Luego llegó la pandemia. El miedo y
la frustración de forma generalizada. La virtualización de la vida social.
La poesía persistió en seguir siendo lo que había sido.
Pero se encerró cada vez más en sí misma. Y todo el mundo
pensaba en la gravedad de la situación.

La guerra se cerró sobre nosotros, y los poetas dejaron
de buscar un respiro, lo que se cernía a nuestro alrededor
se hizo más agudo que cualquier verso.
Más violento que cualquier pandemia.
Los titulares de los telediarios resquebrajaron los caparazones de terciopelo
de nuestras mentes:
Los corredores humanitarios son bombardeados.
La central nuclear de Chernóbil está siendo atacada mientras hablamos.
Al menos 103 niños han muerto en Ucrania desde el comienzo de la invasión rusa.
Escuadrones de mercenarios tienen órdenes de asesinar a
Zelenski.
Bebés bombardeados.
Putin atacó la clínica de maternidad nº 2 de Mariúpol.
El alcalde de Hostómel fue asesinado mientras distribuía
pan y medicinas.
Décimo día sin agua ni calefacción en Mariúpol.
Las madres huyen con sus hijos en brazos.

La realidad se ha convertido
en la forma más brutal de poesía.
El silencio pertenece sólo a los muertos - de Bucha (i.e.*)

y a los cobardes.

El cielo sobre Ucrania permanece despejado y los ancianos rezan
pidiendo lluvia o nieve -
por agua de cualquier tipo 
para Mariúpol.

*edición posterior

Traducido del rumano por Alexandru Bulucz