C'est l'été dans l'hémisphère nord et l'hiver dans l'hémisphère sud. Une raison suffisante pour réunir été et hiver dans le numéro d'août de Literatur.Review et publier des récits inédits ou non encore traduits provenant du nord et du sud de notre planète.

Melara Mvogdobo est née en 1972 à Lucerne. Après des études de pédagogie et la naissance de ses trois fils, elle a vécu en République dominicaine, au Cameroun, puis de nouveau en Suisse. Parallèlement à son travail d'écrivaine, elle a enseigné à des jeunes traumatisés et animé des ateliers sur l'artisanat textile et la cuisine tropicale. En 2022, elle s'est installée en Andalousie avec sa famille. Son premier roman, "Von den fünf Schwestern, die auszogen, ihren Vater zu ermorden" (Edition 8, Zurich), est paru en 2023. Son deuxième roman, " Großmütter", a été publié en allemand en 2025 aux éditions Transit Verlag.

Cela fait aujourd'hui deux ans jour pour jour que je suis arrivée au Cameroun.

C'est peut-être pour cela que je suis un peu pensive aujourd'hui ?

Je regarde Malcom à travers la porte-fenêtre entrouverte.

Le pâle soleil d'hiver brille sur son visage. Il est au téléphone. Il parle fort et gesticule beaucoup. La sueur coule sur son visage. Cet homme transpire tout le temps. Peu importe la saison.

Quelques mots de lingala parviennent à mes oreilles. Après deux ans passés avec lui, je comprends certaines choses.

Mais dire que je le regarde n'est pas tout à fait exact. Il serait plus honnête de dire que je l'observe, que je l'examine, que je l'évalue et que j'essaie de faire le bilan.

Je lui suis redevable.

D'une certaine manière.

Malcom n'est pas un bienfaiteur.

Certainement pas.

Les hommes congolais le sont rarement. Non pas que les Camerounais soient meilleurs.

Différents peut-être. Mais pas meilleurs.

Une chose est sûre, j'aurais pu tomber plus mal. Beaucoup plus mal.

Derrière moi, sur le canapé, j'entends le bébé. Il fait ces petits bruits que font souvent les bébés quand ils dorment.

Il a trois mois et c'est le mien.

Le mien et le sien.

Il voulait l'appeler Gilbert, comme son père. Je n'avais rien contre. Mais à l'hôpital, peu après avoir expulsé le petit garçon de mon ventre (quelle torture atroce !), j'ai écrit un autre prénom sur le formulaire.

Dieu merci !

Il s'appelle désormais Gilbert Dieu Merci.

Et je le pense vraiment.

Dieu merci. Dieu merci !

Dieu merci que cet enfant soit né !

Mon fils. Ces mots me semblent encore si étranges.

Dans ma bouche. Dans mon cœur.

Il aurait été encore plus approprié de l'appeler "tu m'as sauvé".

Mais je ne voulais pas le jeter ainsi à la figure de son père.

Malcom et moi, on garde plus ou moins les apparences. On fait comme si tout était un hasard, un tournant imprévu et surprenant de la vie.

Mais on sait tous les deux. Sur les petites épaules étroites de cet enfant, dont le front est encore recouvert du duvet doux des nouveau-nés, repose un lourd fardeau.

Un garçon né pour maintenir ensemble ce qui menace de s'effondrer.

La structure qui a réuni ses parents et qui les maintient désormais en équilibre sur un fil fragile est fragile et fragile.

Fragile et fragile parce que, me semble-t-il, le bonheur est comme une prostituée qui ne sourit qu'à ceux qui peuvent le payer.

C'est toujours la même histoire. Un Africain en Europe. D'abord, une femme blanche pour les papiers.

Puis, lorsque les papiers tant attendus arrivent enfin, l'Africain passe immédiatement dans une autre catégorie.

Il est désormais un Africain AVEC des papiers !

Il ne dépend plus de la bienveillance souvent instable d'une femme.

Il est arrivé en Europe.

Quand il rentre dans son pays pour les vacances, fier et de bonne humeur, il est traité comme une star. Les femmes lui courent après comme des moustiques après du sang sucré.

Et pas seulement les femmes.

Ses amis, sa famille, les marchands ambulants, les chauffeurs de taxi, les enfants du quartier.

Tous veulent une part du gâteau européen.

Tous veulent son argent.

Les sourires hypocrites de ses amis d'enfance dévoilent beaucoup trop de dents, tandis qu'ils lui tapent sur les épaules avec une gaieté exagérée.

Ils l'appellent désormais le roi des Mbenguistes (1).

(1) Roi des émigrés, Mbenguiste, quelqu'un qui vit dans un pays riche (blanc) à l'étranger.

Mon frère, tu es mon meilleur ami. Tu l'as toujours été. Tu te souviens quand on était petits...

J'ai cru en toi, mon frère. Je n'ai jamais douté que tu y arriverais. Tu te souviens quand on...

Et puis...

J'ai une petite situation. J'ai un petit problème. Rien de grave. Ce n'est rien pour toi, mon ami.

Maintenant que tu as réussi.

Maintenant que tu vis en Europe.

Maintenant que tu es un Mbenguiste avec l'argent des blancs sur ton compte en banque.

N'oublie pas d'où tu viens, mon frère. N'oublie pas ceux que tu as laissés derrière toi.

Ceux qui ont prié pour toi.

Aide ton meilleur ami, grand frère.

A ce moment-là, la situation devient critique pour le rapatrié temporaire. Il compte mentalement l'argent qui lui reste dans ses poches et sait déjà que cela ne suffira pas pour satisfaire tout le monde.

L'image de sa boîte aux lettres suisse, d'où dépassent les factures impayées, lui revient brièvement à l'esprit, accompagnée d'un sourire narquois.

Il a presque la nausée.

Mais il n'a pas le temps.

Déjà, des mains respectueuses tapotent sur ses épaules pour attirer son attention.

Alors, l'Africain de retour au pays, le roi des Mbenguistes, vide son verre, rit à la ronde et crie : "Vite, vite ! Une nouvelle bouteille de whisky pour mes frères !"

De retour quelque part, dans l'un de ces pays riches qui ont désespérément besoin de gens comme lui, mais qui ont du mal à l'admettre, la réalité le ramène en un clin d'œil à la réalité de ces dernières semaines passées dans son pays natal. Elle le ramène sans pitié, sans la moindre once de patience, et le fait retomber brutalement sur terre.

La boîte aux lettres suisse, qui lui souriait narquoisement et qui l'avait même poursuivi à Kinshasa, à Yaoundé ou dans une autre ville africaine qui ne dort jamais, pendant une danse interminable à l'aube, a triomphé.

L'Africain avec des papiers est maintenant assis devant une pile de lettres.

Il est désespérément en retard dans le paiement de son loyer, de son assurance maladie et de la pension alimentaire pour ses deux enfants suisses.

Le roi des Mbenguistes, qui se sent désormais tout sauf royal, se demande quelle diablerie a bien pu le posséder ces dernières semaines.

On peut même se demander si tout s'est déroulé dans les règles.

Ou si l'un ou l'autre de ses proches, l'une ou l'autre de ses maîtresses n'ont pas eu recours à la sorcellerie (4) pour lui soutirer son argent.

Mais comme toutes ces réflexions ne mènent à rien, et encore moins à de l'argent, il les abandonne rapidement.

Après tout, on ne vit qu'une fois ! se dit-il pour se remonter le moral.

Il faut bien se faire un peu plaisir. Après avoir fait la vaisselle et nettoyé les toilettes.

Il méritait bien de s'amuser pour une fois.

Et bon sang, il l'avait fait ! Et comment !

Dieu va aider ! Après tout, il l'avait déjà aidé avec la Suissesse et les papiers.

Dieu lui enverrait bien l'argent nécessaire pour payer toutes les factures.

D'une manière ou d'une autre.

Malcom trouva l'aide tant attendue près du guichet Western Union de la gare centrale de Zurich, lorsque le hasard ou la volonté divine croisa le chemin de ma mère.

Elle lui demanda un stylo à l'aide de gestes, tout en serrant son téléphone portable contre son épaule et en parlant fort.

Le nom d'une cousine éloignée à Yaoundé, dont l'esprit avait soif de l'argent de Mbenguiste, devait être noté au dos d'un vieux ticket de caisse.

Ma mère avait toujours eu le sens des affaires.

Ce sens particulier des personnes en détresse et des opportunités qui en découlaient l'avait souvent aidée à sauver sa peau.

Et ainsi, l'affaire fut rapidement conclue.

Malcom s'envolerait pour Yaoundé et épouserait la fille de sa nouvelle amie.

Bien sûr, ma mère prit en charge son voyage.

A l'aéroport de Zurich, juste avant le contrôle de sécurité, une enveloppe contenant quatre mille francs suisses changea de mains.

Malcom reçut cinq mille francs supplémentaires par Western Union après que les membres de la famille de ma mère à Yaoundé eurent confirmé le mariage et envoyé les documents officiels, certes un peu flous mais tout à fait lisibles, via WhatsApp.

Ma mère et Malcom s'étaient mis d'accord sur un prix total de vingt-quatre mille francs pour le mariage et la procédure de regroupement familial en Suisse.

Ma mère rembourserait les seize mille francs restants par mensualités de six cent cinquante francs.

(2) la misère du Cameroun, expression souvent utilisée de manière fataliste au Cameroun

C'est ainsi que Malcom, le Congolais de Kinshasa, s'est envolé pour Yaoundé et est devenu mon mari.

Mon sauveur, celui qui m'a sortie de la misère du Cameroun (2).

Un cadeau de ma mère. Livré directement à ma porte.

Peut-être pour se faire pardonner de nous avoir abandonnés au Cameroun et de ne plus avoir donné de nouvelles pendant toutes ces années ?

Je sors brusquement de mes pensées.

Mon téléphone vibre sur la table basse en verre. Comme une mouche furieuse.

C'est mon frère, Petite Goutte (7 ans).

En réalité, il s'appelle Blaise. Mais nous l'appelons tous Petite Goutte depuis toujours.

Il a besoin d'argent.

Comme d'habitude quand il donne de ses nouvelles.

Il n'arrive à rien dans la vie. La seule chose qu'il sait vraiment bien faire, c'est échouer. Se saouler et baiser d'un problème à l'autre, puis me supplier de lui donner de l'argent.

Dans ce domaine, il est imbattable.

Il a encore mis une femme enceinte.

Il n'a que vingt-trois ans.

Mais apparemment, les trois marmots qu'il a déjà engendrés avec trois femmes différentes ne lui suffisent pas.

Petite Goutte aime les femmes plus âgées.

Il trouve dans leurs bras, l'espace d'un instant, la mère qu'il n'a jamais eue.

Mais cette fois, il est vraiment dans le pétrin. Grande soeur, tu dois m'aider ! Si notre père apprend que j'ai encore mis une femme enceinte, il me battra à mort et me jettera dehors. Dans cet ordre précis.

Elle veut de l'argent pour avorter. Sinon, elle ira voir papa.

S'il te plaît, grande soeur, ne m'abandonne pas. Je suis ton frère.

La vibration agaçante retentit à nouveau sur la table en verre. Aujourd'hui, il est tenace.

J'aimerais jeter le téléphone par la fenêtre. Ou le balcon, avec mon mari en sueur qui se tord les mains.

Vous m'empêchez de réfléchir.

Le téléphone qui sonne sans arrêt et mon mari qui crie au secours.

Bien sûr, je sais exactement ce qui se passe.

Mon mari, si malin, a encore une fois mis les pieds dans le plat. Encore un conteneur rempli de marchandises européennes qui s'est perdu dans les abysses du port de Kinshasa. Peut-être bloqué par des douaniers corrompus. Ou vendu en sous-main par l'un de ses "amis de confiance" à son insu.

Qui sait ?

Peu m'importe.

Car c'est moi qui vais devoir une fois de plus réparer ses erreurs.

Il n'a pas payé le loyer de notre appartement depuis des mois. Il a détourné l'argent pour ses conteneurs.

C'est un investissement sûr, dit-il. Je ne comprends rien aux affaires.

Qu'il aille expliquer ça à la gérance qui nous menace par courrier recommandé de faire évacuer notre appartement.

Dans un mariage arrangé, le sexe n'est pas vraiment prévu.

C'est une affaire. De l'argent pour un permis de séjour garanti. En Suisse, cela signifie au moins un permis C. Avec le permis C, on est en sécurité. Il n'est pas renouvelable chaque année, contrairement au permis B que j'ai actuellement.

Cela peut prendre quelques années, m'a prévenue ma mère lorsque j'ai enfin été autorisée à entrer en Suisse. Alors comporte-toi bien, ma fille. Ne cherche pas querelle avec le Congolais.

Il nous tient, ne l'oublie jamais.

S'il demande le divorce, tu perdras ton droit de séjour.

Tiens ta langue et garde la maison propre. Cuisine-lui de bons petits plats camerounais. Apprends à cuisiner ses plats congolais préférés.

Rends-toi indispensable !

Et s'il a envie de ton corps, ne fais pas la prude !

Malcom me laissait largement tranquille.

Nous nous évitions autant que possible dans le petit appartement.

Ses amis congolais venaient chez nous plusieurs fois par semaine.

Comme je détestais ça.

Le salon était bondé, il n'y avait presque plus de place. Ils fumaient, buvaient des litres de bière et vidaient les bouteilles de whisky les unes après les autres, tandis que des clips vidéo congolais se succédaient sur l'énorme écran plat accroché au mur.

On m'envoyait sans cesse au supermarché pour racheter de l'alcool, tandis que les hommes discutaient de plus en plus fort et de manière de plus en plus animée.

Quand ils avaient faim, je cuisinais tout ce qu'on me demandait.

Depuis que le bébé est là, ils viennent heureusement un peu moins souvent.

Encore une chose pour laquelle je suis reconnaissante au petit.

Au cours des premiers mois qui ont suivi mon arrivée en Suisse, tout s'est déroulé comme prévu. Ma mère venait toujours à la fin du mois et payait la mensualité due.

Malcom empochait l'argent.

Mais pas sans se plaindre à chaque fois que nous nous en tirions à bon compte.

Un mariage arrangé comme celui-ci coûte normalement au moins le double, vous pouvez en être sûrs !

Ma mère l'ignorait, buvait tranquillement la bière que j'avais posée devant elle sur la table en verre, puis repartait.

Mais alors, environ six mois après mon arrivée, j'ai reçu un message WhatsApp de ma mère, sorti de nulle part :

Ma fille, les choses sont dures.

Malheureusement, je ne pourrai plus payer les mensualités pour le Congolais à l'avenir.

Debrouille-toi, ma fille ! Débrouille-toi, ma fille !

Tu es une femme. C'est un homme.

Tu sauras t'en sortir.

Bonne chance, ma fille !

Que dire ?

Dès la nuit suivante, je me suis couchée nue à côté de lui.

Trop excitée et inquiète de sa réaction, j'osais à peine respirer.

Quand il s'est allongé sur moi sans un mot, haletant d'excitation, j'ai expiré avec soulagement.

Au cours des semaines suivantes, j'ai tout fait pour tomber enceinte.

Je savais bien que le sexe seul ne suffirait pas à l'empêcher de continuer à réclamer les mensualités manquantes et de me menacer de divorce.

Mais avec un enfant à nous, qui porterait son nom, il serait à court d'arguments.

Il ne pouvait pas demander d'argent à la mère de son enfant. Personne n'aurait compris.

Pas même ses copains de beuverie congolais.

Peu de temps après, j'étais assise sur les toilettes de notre petite salle de bain sans fenêtre et je regardais apparaître la deuxième ligne du test de grossesse.

Le soulagement me donna le vertige.

Dieu merci ! Dieu merci !

J'étais sauvée !

Oui, c'est ainsi que je suis devenue mère.

Mais ce n'est pas tout ce dont je ne parle pas. Il y a autre chose.

Une sorte de secret.

Même si ce n'est pas vraiment un secret.

Car un secret se caractérise par le fait que la plupart des gens autour de vous n'en savent rien.

Je devrais peut-être plutôt parler d'un secret de Polichinelle. Les secrets de Polichinelle sont des choses que tout le monde sait, mais personne n'ose briser l'équilibre fragile en prononçant l'indicible.

(3) Suisse originaire de Suisse romande (Suisse romande)

Un tabou voit le jour.

Maintenant que j'y pense, je me rends compte que les secrets de Polichinelle ne sont rien d'autre que des tabous.

Et Dieu sait qu'il y en a plus qu'il n'en faut entre Malcolm et moi, voire dans toute ma famille.

Quelque temps avant que ma mère ne soit à court d'argent pour payer les factures mensuelles, j'ai fait la connaissance de Pierre dans un bar du quartier Langstrasse à Zurich.

Une amie de Douala y travaillait comme prostituée et m'a présenté le Romand (3) de Genève.

Il m'a observée un moment avant de m'adresser la parole. Il y a quelque chose de fascinant chez toi. Tu n'es pas forcément belle. Ça non. Mais tu as quelque chose de spécial.

Sa voix était douce et calme. Son regard pensif.

Je pense que tu serais parfaite pour travailler dans mon établissement, a-t-il poursuivi.

J'ai secoué la tête. Oublie ça, je ne travaille pas comme prostituée.

Il m'a souri d'un air presque paternel. Ce que je te propose n'est pas comme ça. Pas de sexe. En tout cas, pas comme tu l'imagines.

Avant de partir, Pierre posa une carte de visite sur la table. Si tu changes d'avis, appelle-moi. Je sais reconnaître un talent quand j'en vois un. Tu pourrais aller loin. Très loin. Et surtout gagner beaucoup d'argent.

Ce ne sont pas les mots de Pierre qui m'ont convaincue.

C'était l'envie qui brillait dans les yeux de mon amie dès que Pierre fut parti.

Quelle chance incroyable tu as ! s'écria-t-elle avec étonnement. N'importe quelle femme ici donnerait sa main droite pour une offre comme celle de Pierre.

(4) abréviation camerounaise pour "ma copine", mon amie

Intriguée, je lui ai demandé : " De quel genre d'établissement s'agit-il ?"

Mon amie a tendu le bras par-dessus la table et m'a saisi l'avant-bras : "Maco (4), si tu ne saisis pas cette chance, tu es perdue ! Pierre dirige l'un des studios de dominatrices les plus grands et les plus exclusifs de Genève. Sa clientèle vient de toute l'Europe ! Que dis-je, du monde entier ! Ce sont tous des gens très riches !"

Dans les mois qui ont suivi, j'ai absorbé tout ce qui avait un rapport, même lointain, avec la domination sexuelle.

J'ai lu des témoignages de personnes qui vivaient ce type de sexualité, j'ai fouillé dans des sources historiques et j'ai regardé des vidéos sur le sujet.

J'étais avide d'en apprendre le plus possible.

Ma première mission en tant que dominatrice n'a eu lieu que plusieurs mois plus tard.

Au Cameroun, j'avais étudié l'économie.

Les relations économiques me fascinent encore aujourd'hui.

Mais ce n'est rien comparé à la fascination que j'ai ressentie lorsque Pierre m'a fait découvrir le monde de la domination.

Je n'ai toujours rien à opposer à l'exaltation qui m'envahit dès que j'entre dans l'une des pièces somptueusement et minutieusement aménagées, remplies de bancs de torture, de poulies, de cages, de lavements, de cravaches, de cages à pénis, de pinces, de fouets et de godes de toutes tailles et de toutes sortes.

C'est comme une ivresse sans fin. Comme si le sang qui coule dans mes veines n'était plus du sang, mais de la pure extase.

Le sexe n'a jamais vraiment été mon truc.

Le fait d'entrer et de sortir sans fin m'ennuyait dès le début.

Mais dès que je sens mes vêtements en cuir avec leurs innombrables pierres Swarovski taillées en pointe sur ma peau nue, je deviens une autre personne.

Je deviens la dominatrice Madame Fouet .

Forte et inaccessible.

Je m'empare d'un fouet, d'une pagaie ou de tout ce dont mon prochain client a envie et je sens cette incomparable sensation de pouvoir m'envahir.

Je savoure le frisson que cela me procure.

Pierre est devenu un ami.

Peut-être le meilleur que j'ai jamais eu.

Il n'a pas fait de promesses en l'air.

Je gagne beaucoup d'argent. Beaucoup, beaucoup d'argent.

Au Cameroun, sans en parler à ma famille, j'ai acheté un terrain dans le quartier chic de Bastos. Je vais bientôt commencer la construction de six appartements de luxe autour d'une grande piscine.

Avec le recul, j'aurais dû parler à Pierre de mes problèmes avec Malcom. Mais à l'époque, nous ne nous connaissions pas encore très bien. J'avais peur qu'il me laisse tomber dès qu'il apprendrait que mon permis de séjour était compromis.

Lorsque j'ai avoué à Pierre que j'étais enceinte, que je ne savais pas quoi faire d'autre, il m'a regardée avec son air pensif habituel.

Puis il a soupiré et m'a dit : "Pas de problème. Tu gardes l'enfant et tu continueras ensuite.

Mais si tu as à nouveau des problèmes, viens me voir en premier.

Je ne te laisserai pas tomber. Tu es la dominatrice la plus demandée qui ait jamais travaillé dans mon club.

Puis il a ajouté, un peu hésitant : " Tu ne vas pas devenir une brave petite mère au foyer, quand même ?"

J'ai éclaté de rire en secouant la tête : " Moi, une brave petite mère au foyer ! Tu t'imagines vraiment ça, Pierre ?"

Malcom n'est officiellement pas au courant de ma double vie. Il fait semblant de me croire quand je lui dis que je vais rendre visite à ma sœur à Genève.

Mais nous savons tous les deux que je n'ai pas de famille à Genève.

C'est plus simple ainsi.

Un mensonge anodin témoigne souvent de plus de respect que la vérité la plus honnête.

Pas de reproches. Pas d'espionnage.

Tout au plus : "Comment va ta sœur ? Son mari est-il rétabli ?"

Merci de te soucier d'eux, Malcom. Ils vont tous bien, par la grâce de Dieu !

Il ne m'a jamais demandé d'où je tirais l'argent pour réparer ses mauvais investissements.

Bien sûr, j'aurais pu le rembourser depuis longtemps. Mais je ne le fais pas. Il n'a pas besoin de savoir combien je gagne réellement. Tôt ou tard, il s'en servirait contre moi.

Quand il a encore tout gâché, je paie les factures sans faire d'histoire et je laisse les reçus bien en évidence sur son oreiller.

C'est tout.

Mais depuis que nous avons le bébé, je sens une certaine rancœur grandir chez Malcom.

J'ai allaité le petit Gilbert Dieu Merci pendant exactement quatre semaines. Puis j'en ai eu assez. Je me sentais étouffée et je ne voulais plus sortir de cette prison remplie de cris de bébé, de seins gonflés de lait et de couches sales.

Trois semaines plus tard, j'ai laissé le bébé dans les bras de son père et je suis partie en disant : "J'ai besoin d'une pause. Je vais rendre visite à ma sœur à Genève. Je reviens dans quatre jours."

Malcom était assis sur le canapé, son fils dans les bras, le visage stupéfait.

Lorsque la porte s'est refermée derrière moi, j'ai cru entendre quelque chose comme : "Quelle mère tu fais !"

Puis, avant-hier, j'étais en train d'éplucher quelques bananes plantains pour préparer un poulet D.G. lorsque j'ai entendu ses pas derrière moi.

Je ne me suis pas retournée.

J'ai juste attendu.

Ne crois pas que je ne sais pas. Ce que tu fais à Genève. Tu es une...

Je ne l'ai pas laissé finir sa phrase.

Portée par le même élan et le même sentiment de supériorité absolue qui m'ont toujours bien servi en tant que Madame Fouet, je me suis retournée vers lui.

Avec la même élégance et la même aisance avec lesquelles j'avais fait claquer la cravache sur des fesses rougies à Genève, la banane plantain tachée glissa dans les airs comme un faucon en chasse et s'arrêta juste devant le nez de Malcolm.

"Tu veux vraiment avoir cette conversation ?" sifflai-je doucement.

Même si, je l'avoue, je n'avais pas l'air très impressionnante dans mon jogging usé et que la banane plantain tachée dans ma main ne pouvait en aucun cas rivaliser avec la cravache en cuir verni de Genève, nous avons atteint notre but.

Malcom m'a regardé pendant un moment, pétrifié.

Puis il a reculé d'un pas, hésitant, s'est retourné et a quitté la cuisine sans un mot.

La rencontre avec Madame Fouet l'a profondément bouleversé. Je pouvais le voir.

Le téléphone sur la table en verre n'arrête pas de sonner. Même le bébé a commencé à bouger.

Rien n'y fait.

Il est temps d'arrêter de réfléchir.

Le petit Dieu Merci a besoin d'une nouvelle couche.

Ensuite, je le mettrai dans sa poussette et nous irons à Western Union.

Mon frère aura son argent aujourd'hui.

Si je laissais notre père le mettre à la porte, le téléphone ne cesserait certainement plus de sonner.

Et voyons si je peux calmer notre gestionnaire immobilier avec un paiement partiel pour l'instant.